Sechsunddreißig
Ich hockte in meinem Ford, auf dem Parkplatz von La Xanadu, und studierte im trüben Licht der Innenbeleuchtung meine Straßenkarte. Deming lag südlich von La Xanadu, eine Fahrt von siebzig Meilen durch die südlichen Ausläufer der Mimbres Mountains entfernt. Die Erkenntnis, dass ich mehr oder weniger unbewusst den Plan verfolgte, nach Deming zurückzufahren, löste ein kleines Erbeben in mir aus. Der Verstand ist ein durchtriebener Halunke. Er weiß, was du brauchst, auch wenn du dir darüber nicht im Klaren bist. Man kann da kaum mithalten. Er gibt die Richtung vor, du folgst, auch wenn dein Schritt nur schleppend ist. Und hast du erst mal eine Richtung eingeschlagen, gaukelt er dir vor, es sei alles auf deinem Mist gewachsen. Das kleine Erbeben brachte mich zum Lachen, ich lachte so lange, bis mir Tränen in die Augen traten.
Ich fuhr zum Oasis. Ihr Mercedes war nicht da. Ich fragte den Nachtportier, ob das Zimmer, das wir gemietet hatten, noch belegt sei. War es nicht. Die Frau, erklärte er mir, habe vor ein paar Stunden ausgecheckt. Der Typ war ein in die Jahre gekommener Biker. Aufwändige, kunstvolle Tätowierungen schlängelten sich seine Arme hoch bis hin zu Schultern und Hals. Er sah aus, als gehöre er einer blauhäutigen Rasse an. Ich fragte ihn, ob er bemerkt habe, welche Autobahn-Auffahrt sie genommen hatte. Richtung Osten, sagte er. Normalerweise achte er nicht darauf, in welche Richtung die Autos führen, wenn sie vom Parkplatz rollten, aber die Frau sei beim Auschecken derart neben der Spur gewesen, dass er sie zwangsläufig habe beobachten müssen. Die Reifen ihres Wagens hätten buchstäblich gequalmt, als sie vom Parkplatz gefahren sei und auf der Nebenfahrbahn gewendet habe, um auf die Auffahrt nach Osten zu gelangen. Sie habe hier, am Tresen, vor ihm gestanden und geheult, berichtete der angegraute Biker, sei vor Nervosität kaum in der Lage gewesen, den Abschnitt für die Kreditkarte zu unterschreiben. Er zeigte mir den Beleg. Ihre Unterschrift sah aus wie der von einem Seismographen aufgezeichnete Kurvenverlauf eines schweren Erdbebens. An einigen Stellen war der Beleg durch inzwischen getrocknete Tränen gewellt.
»Das war schon ’ne Süße«, sagte er. »Knackarsch hätte man damals gesagt, als ich und meine Jungs noch richtig Gummi gegeben haben. Eine richtig heiße Mutter.« Er grinste und fuhr sich mit der Zunge über die Lippen. Sie war belegt und rissig. Gleichzeitig produzierte er einen kehligen Laut, eine Mischung aus Knurren und Schnurren. Er warf mir einen flüchtigen Blick zu, dann sah er mich noch mal an, diesmal direkter. »Hey, Mann, fass das nicht als Beleidigung auf. Hab mir nur gerade vorgestellt, wie es mit der so abgeht, ich meine, diese eins a Schnalle reibt sich hinten auf meinem Bock die Muschi, ihre Knie an meinen dünnen Arsch gepresst, während ich und die Jungs auf Choppern in San Jose oder Oakland einreiten. Ich spreche von den ganz frühen Sechzigern, als es noch was Besonderes war, ein Outlaw zu sein.« Auf seine Weise machte er Jillian damit ein dickes Kompliment.
»Danke für die Hilfe«, sagte ich.
»Keine Ursache. Sie ist ein Volltreffer, Kumpel. Was für fest.«
»Ich weiß.«
Den inneren Blick vermutlich in die Vergangenheit gerichtet, zupfte er an seinem grauen Bart. Ich drehte mich um und ging Richtung Tür.
»Könnte mir vorstellen, dass dieser Typ mit der grausamen Frisur und dem billigen Anzug, dass dieses Riesenbaby von Arschloch sie aufgeschreckt hat«, sagte er.
Ich war schon fast zur Tür hinaus, als er das erwähnte. Ich ging zurück. »Wie sah er aus?«, fragte ich.
»Er hatte eine Dienstmarke – Texas Rangers. Wahrscheinlich ’ne Fälschung, aber ich konnte es nicht drauf ankommen lassen, verstehst du? Ich bin auf Bewährung draußen, hab sechs Jahre in Huntsville abgesessen und ’n langes Vorstrafenregister. Deshalb wollte ich diesem dickärschigen Ranger nicht auf den Sack gehen, obwohl ich mir fast sicher war, dass dieser Schwanzlutscher lügt.«
»Moment mal«, sagte ich, »dieser Typ war ihretwegen hier?«
»Angeblich würde ihr der Benz nicht gehören, hat er gemeint. Sie soll die Karre ihrem Boss gestohlen haben. Und das Wort Boss hat er ausgesprochen, als würde ein Priester von Jesus Christus reden. Wahrscheinlich wollte er mich damit beeindrucken, aber mich kann nichts mehr beeindrucken.«
»Du hast ihm also die Zimmernummer gegeben?«
»Wie ich bereits gesagt habe, bestand ja die Möglichkeit, dass er das war, wofür er sich ausgegeben hatte. Heutzutage engagieren die Cops ja jeden Hirni, da kann man sich nie sicher sein. Ich hatte aber ’n Auge auf ihn. Wenn er grob zu ihr geworden wäre, hätte ich seinen Arsch mit ’ner Prise Steinsalz gewürzt.«
Er langte unter den Tresen und holte eine abgesägte, doppelläufige Schrotflinte Kaliber 12 hervor. »Ich benutze Patronen mit Steinsalz und Patronen mit Grobschrot. Im linken Lauf Steinsalz, im rechten Grobschrot. Wem das Steinsalz keine Manieren beibringen kann, der bekommt es mit der Artillerie zu tun.« Er grinste breit und zeigte seine gelben Zähne, seine Augen wirkten matt. So kaputt wie der Typ aussah, war ihm zuzutrauen, dass er schon mal rechts und links verwechselte.
»Hast du mitbekommen, was er zu ihr gesagt hat?«
»Nein. Sie ist aus dem Zimmer gekommen und hat kurz mit ihm geredet. Er hat sie mit Respekt behandelt, ist auf Abstand geblieben und hat die ganze Zeit ausgesehen wie ein begossener Pudel. Es schien nichts Ernstes zu sein. Dann ist er abgehauen. Sie hat gleich danach ausgecheckt, war völlig neben der Spur, wie ich schon gesagt habe.«
Ich bedankte mich noch mal, dann ging ich zu meinem Wagen. Mein Herzschlag hatte ein paar Takte zugelegt. Ich nahm die Mossberg aus dem Kofferraum und legte sie auf den Beifahrersitz.