castigada de cara al mundo (o de espaldas a la pared).

No quiero saber por qué lo hiciste, pero por qué lo hiciste.

Víctor González

No te he perdonado

porque no pusiste las manos al caer del columpio

y años después te abriste la cicatriz de la barbilla.

No te he perdonado

porque te comiste tu propio vómito,

porque sangraste por la nariz

y cuando tu pulso paró

no gritaste.

No te he perdonado

porque me dejaste en los huesos

y no quisiste adoptar un perro

que te los lamiese a tu lado.

No te he perdonado

porque fuiste una virgen llorando semen

cuando las niñas jugaban con muñecas,

las tuyas ya eran las de una abuela cuyos nietos murieron en la guerra.

No te he perdonado

porque te dejaste mentir,

sabiendo que no te decían la verdad.

Porque creíste en el amor

y te llamaste

mentirosa,

mentirosa, mentirosa.

No te he perdonado

porque tus golpes me dolieron más que el resto,

porque cruzaste sin mirar,

porque te has jurado una vida nueva cada vez que te apuñalabas dormida

y has limpiado la sangre sólo para no intentarlo.

No te he perdonado porque no te quieres,

porque no me has querido,

porque has vuelto a por todo el mundo

y yo sigo esperándote en esta gasolinera.

No te he perdonado

porque Valentina nunca creerá que puede cambiar el mundo

escuchando a Dylan en un taxi.

No te he perdonado

porque has sido más madre que puta

y aun así has consentido que te llamen los segundo.

No te he perdonado

porque no dejaste que los ángeles te besasen

y acariciaste la barba de los demonios sumisa,

pero sobre todo

no te he perdonado porque estos poemas nunca pagarán

todos los espejos has roto

con estas manos que sollozan sus cristales.