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Chinchewe, Malawi, Ostafrika

Bakili trottete den staubigen Pfad hinauf, auf die Maisfelder zu, wo er seinen Bruder finden würde. Er war froh, dass er in der Lage gewesen war, seiner Familie den Hundert-Kwacha-Schein zu bringen, doch jeglicher Stolz wurde in Windeseile von wachsender Furcht erdrückt, während er sich weiter und weiter von zu Hause entfernte.

Es war ein einsamer Weg. Nur wenige Menschen waren unterwegs. Die Hungersnot hatte die meisten Dorfbewohner von hier in die Hauptstadt Lilongwe getrieben, wo es Lebensmittel-Hilfsprogramme gab, die sie am Leben hielten. Die einzigen Menschen, die noch immer hier lebten, waren die, die zu krank oder zu alt waren, um umzuziehen.

Bakilis Vater hatte das Dorf ebenfalls verlassen und versucht, in der Hauptstadt Lilongwe Arbeit zu finden. Sein Vater hatte versprochen, er würde Lebensmittel oder Geld nach Hause schicken. Aber bisher – in den sechs oder mehr Wochen, die er schon fort war – hatten sie nichts von ihm gehört.

Bakili hielt sich die Nase zu, während er an der Abfallgrube vorbeiging, in die die Dorfbewohner die Kadaver ihrer verendeten Rinder warfen. Die Hungersnot hielt das Land in ihrem erbarmungslosen Griff, und der Gestank nach verrottenden Tierleichen füllte die Luft. Der Regen der frühen Jahreszeit war vollständig ausgeblieben, den Gebeten der Menschen zum Trotz hatte sich der Himmel Woche um Woche klar und wolkenlos gezeigt.

Weit vor ihm glaubte er, ein Geräusch zu hören. Das unverwechselbare Grunzen der Paviane auf den Felsen über den Feldern.

Ein scharfer Stich der Furcht jagte durch den Körper des sechsjährigen Jungen, als er es hörte.

Paviane waren Feinde. Das hatte er bereits vor langer Zeit gelernt.