… Minus 005
Countdown läuft …
Zusammengekrümmt,
ein Mann in einem umgekehrten Hurrikan, ging Richards von der
Türöffnung rückwärts und hielt sich an den Rückenlehnen der Sitze
fest. Wären sie höher geflogen und wäre der Luftdruckunterschied
größer gewesen, hätte es ihn ebenfalls hinausgerissen. So aber
wurde er nur stark hin und her geschüttelt, und seine Eingeweide
wurden von dem Sog hinausgezogen, sodass sie hinter ihm auf dem
Boden schleiften. Die kühle Nachtluft, dünn und scharf in
sechshundert Metern Höhe, war wie ein Schwall kalten Wassers. Das
Feuerzeug war zu einer Fackel geworden, und sein Inneres stand in
Flammen.
Durch die zweite
Klasse. Schon besser. Der Sog nicht so stark. Jetzt über McCones
Leiche (bitte die Füße heben) und dann
durch die erste Klasse. Blut floss unwillkürlich aus seinem
Mund.
Vor der Bordküche
blieb er einen Augenblick stehen und versuchte seine Eingeweide
einzusammeln. Er wusste, dass es ihnen draußen nicht gefiel. Kein
bisschen. Sie wurden ganz schmutzig. Er wollte um seine armen,
empfindlichen Därme weinen, die nicht um dieses Abenteuer gebeten
hatten.
Er konnte sie nicht
wieder zurückstopfen, alles war durcheinandergeraten. Horrorbilder
aus seinen Highschool-Biologiebüchern rauschten an ihm vorbei.
Biologieunterricht. Allmählich dämmerte die unabwendbare Wahrheit.
Dies war wirklich sein Ende. Durch einen Mund voller Blut heulte er
kläglich auf.
Aus dem Flugzeug kam
keine Antwort. Alle waren verschwunden. Alle außer ihm und
Otto.
Alle Farbe schien
aus der Welt zu fließen, so wie ihm das hellrote Blut aus dem
Körper strömte. Vornübergebeugt lehnte er am Türrahmen wie ein
Betrunkener an einem Laternenpfahl und beobachtete, wie die Welt um
ihn herum fließend geisterhaft ergraute.
Das war’s dann. Ich sterbe.
Er schrie erneut auf
und sah die Welt wieder unerträglich scharf. Noch nicht. Darf nicht.
Er stolperte durch
die Bordküche, seine in sich verschlungenen Gedärme hinter sich her
schleifend. Erstaunlich, wie viel von dem Zeug man in sich hatte.
So rund, so fest, so vollgestopft.
Er trat auf einen
Teil, der aus ihm heraushing, und etwas in seinem Inneren
zog. Der Schmerz war unglaublich, nicht
von dieser Welt, und er schrie auf, wobei das Blut aus seinem Mund
an die gegenüberliegende Wand spritzte. Er verlor das Gleichgewicht
und wäre hingefallen, wenn die Wand ihn nicht in einem Winkel von
60 Grad aufgehalten hätte.
Bauchschuss. Ich hab einen
Bauchschuss.
Wahnsinnigerweise
antwortete sein Gehirn darauf mit: Ratter-ratter-ratter.
Eins musste er noch
erledigen.
Bauchschuss war so
ziemlich das Übelste. In einer Mitternachtspause hatten sie einmal
darüber diskutiert, welche Todesart die schlimmste wäre, damals als
er Maschinenputzer gewesen war. Gesund und munter, voller Blut,
Urin und Sperma waren sie da noch gewesen, hatten ihre Sandwiches
gemampft und die verschiedenen Vorzüge von radioaktiver
Verseuchung, Erfrieren, Vergiftung, Sturz aus großer Höhe,
Zu-Tode-geprügelt-Werden, Ertrinken miteinander verglichen. Und
jemand hatte den Bauchschuss erwähnt. Harris vielleicht, der Dicke,
der während der Arbeit schwarz gebrautes Bier trank.
Es tut verdammt weh, hatte Harris gesagt.
Und es dauert lange. Und sie hatten
alle zustimmend und feierlich genickt, ohne die geringste
Vorstellung von SCHMERZ.
Richards schleppte
sich, die Hände zum Stützen an beiden Wänden, durch den Gang.
Vorbei an Donahue. Vorbei an Friedman mit seiner radikalen Zahn-OP.
Seine Arme wurden langsam taub, aber der Schmerz in seinem Bauch
(in dem, was einmal sein Bauch gewesen
war) wurde schlimmer. Und trotzdem bewegte er sich vorwärts, und
sein zerfetzter Körper versuchte die Befehle des wahnsinnigen, in
seinem Schädel eingesperrten Napoleon auszuführen.
Mein Gott, ist dies wirklich Ricos
Ende?
Er hätte nie
geglaubt, wie viele Totenbett-Klischees er in seinem Gehirn
gespeichert hatte. Es schien, als würde sein Verstand sich jetzt
nach innen kehren und fräße sich selbst in seinen letzten
fiebernden Sekunden.
Eine. Sache.
Noch.
Er stolperte über
Holloways Leiche und blieb dort, urplötzlich schläfrig, liegen. Ein
Schläfchen. Ja. Superidee. Viel zu schwer, jetzt aufzustehen. Otto
summt so schön, summt das Geburtstagskind in den Schlaf. Pscht,
pscht, pscht. Schlaf, Kindchen, schlaf. Der
Vater hüt’ die Schaf.
Er hob den Kopf –
eine enorme Anstrengung, sein Kopf war aus Stahl, aus Roheisen, aus
Blei – und starrte auf die beiden Zwillingskonsolen, die immer noch
ihren Tanz vollführten. Weit hinten konnte er durch die
Plexiglasfenster Harding erkennen.
Viel zu weit
weg.
Er liegt unter dem Heuhaufen und schläft ganz
fest.