… Minus 016
Countdown läuft …
»Wenn Sie das tun,
sind Sie ein toter Mann«, sagte Killian.
McCone zögerte, trat
einen Schritt zurück und starrte ungläubig auf den Bildschirm.
Seine Gesichtszüge zerknitterten und verzerrten sich wieder. Nur
mit Mühe gelang es ihm, sich ein paar Worte abzuringen. Als er
schließlich sprach, war es ein Flüstern, heiser vor
Wut.
»Ich kann ihn
ausschalten! Genau jetzt! Genau hier! Dann sind wir alle in
Sicherheit. Wir …«
Müde entgegnete
Killian: »Sie sind doch schon lange in Sicherheit, Sie Narr.
Außerdem hätte Donahue ihn schon längst ausschalten können – wenn
wir ihn hätten ausschalten wollen.«
»Dieser Mann ist ein
Verbrecher!« McCones Stimme wurde lauter. »Er hat Polizeibeamte
getötet! Er ist Anarchist – und Luftpirat! Er hat … er hat mich und
meine Abteilung in aller Öffentlichkeit gedemütigt!«
»Setzen Sie sich«,
sagte Killian, und seine Stimme klang dabei so kalt wie der
unendliche Raum zwischen den Planeten. »Es wird Zeit, dass Sie
daran denken, wer für Ihr Gehalt aufkommt, Mr.
Chefjäger.«
»Das werde ich vor
den Ratsvorsitzenden bringen!« McCone war jetzt außer sich.
Speichel flog von seinen Lippen. »Wenn das hier vorbei ist, wirst
du wieder auf die Baumwollfelder zurückgejagt, Nigger! Du
gottverdammter nichtsnutziger Hurensohn …«
»Werfen Sie bitte
Ihre Pistole auf den Boden«, sagte eine neue Stimme. Richards
drehte sich verblüfft um. Es war Donahue, der Navigator, der kälter
und tödlicher denn je aussah. Seine pomadisierten Haare glänzten in
der indirekten Bordbeleuchtung. Er hielt eine Magnum
/Springstun-Maschinenpistole mit Metallschaft in der Hand, und sie
war auf McCone gerichtet. »Ich bin Robert S. Donahue, Alterchen.
Kontrollrat der Spiele-Kommission. Werfen Sie sie auf den
Boden.«