Ihm gefiel der Rhythmus.

Es war beinahe an der Zeit, diesem shaladorischen Bastard zu zeigen, was mit einem Menschen geschah, der töricht genug war, Hayll die Stirn zu bieten.

Das Messer glitt hinein und wieder heraus, schneller und schneller.

Vielleicht würde er die Schwarze Witwe, dieses Miststück, mit weit gespreizten Beinen fesseln und sie den Rhythmus seiner beiden Messer vergleichen lassen.

Sie würde schreien. Oh, wie sie schreien würde!

Vielleicht würde er das kleine königliche Luder dabei zusehen lassen.

Was machte es schon, dass ihn niemand mehr, nicht einmal die Priesterin, der er diente, für einen Ehrenmann hielt? Jetzt verfügte er über etwas, das viel besser war als Ehre.

Macht.