Hätte sie ihn wirklich töten wollen und wäre sie nur annähernd bei klarem Verstand gewesen, hätte ihr auffallen müssen, dass ein großer Teil ihrer Stiche nur seine dicke Lederjacke trafen. Noch an diesem Morgen hatte er sich überlegt, ob er nicht lieber seine Wollweste anziehen sollte. Doch da der Wetterbericht den einen oder anderen Regenschauer nicht ausschloss, hatte er nach der Lederjacke gegriffen. Eine lebensrettende Entscheidung.

Masurke lag zur Seite gedreht mit geschlossenen Augen auf dem Boden und stellte sich tot, wobei er hoffte, sie würde sich nicht seinen Kopf für weitere Stichattacken aussuchen. Er war bestimmt kein guter Schauspieler, aber anscheinend war es ihm gelungen, seine Angreiferin davon zu überzeugen, er weile nicht mehr unter den Lebenden. Leicht fiel ihm das nicht.

Die Stiche in Brust und Bauch brannten höllisch, und ihm war danach, sich zu winden und das Gesicht zu verziehen. Vom Weglaufen, um sich in Sicherheit zu bringen und schnellstmöglich Dr. Huber unten im Ort aufzusuchen, ganz zu schweigen.

Er hörte, wie sie keuchend aufstand, spürte noch immer ihren starren Blick auf sich gerichtet, und wagte nicht zu atmen. Sein Hemd fühlte sich unter der Jacke zunehmend feuchter und klebriger an.

Alles, was er tun konnte, war liegen zu bleiben und zu hoffen, dass sie endlich von ihm abließ.

Es wollte ihr nicht einfallen. An dieser Stelle ihrer Erinnerung klaffte ein großer Abgrund, in dessen Tiefen nichts zu erkennen war. Nur das Heulen des bösen Wolfs schien wie ein endloses Echo darin gefangen zu sein.

»Das hast du gut gemacht«, hörte sie eine vertraute Stimme sagen. Sie hob den Blick und sah Chris, der neben einer Ansammlung von Büschen stand.

»Danke«, sagte sie und lächelte ihm zu.

Auch Chris lächelte.

Sie stieg über den Schwarzen Mann hinweg und ging zu ihm hinüber.

Er hielt ein Buch im Arm. Sie erkannte es wieder. Es war das Märchenbuch mit dem Bild von Rotkäppchen und dem bösen Wolf, über das sie selbst vor vielen, vielen Jahren das Zeichen gegen das Böse mit rotem Wachsmalstift gezogen hatte.

Es hatte ganz unten in einem alten Umzugskarton gelegen, fiel ihr jetzt wieder ein. Sie hatte es beim Auspacken entdeckt, hatte nach all den Jahren wieder hineingesehen, ohne sich erinnern zu können, was sie auf Seite 82 erwartete, und …

Aber weshalb war es bei dem Antiquar gelandet, und wieso hielt es Chris nun in der Hand?

»Ich denke, du bist mit Axel in Australien?«

»Bin ich ja auch«, erwiderte Chris. »Aber ich habe dir doch versprochen, immer für dich da zu sein, wenn du mich brauchst. Schon vergessen?«

»Nein, natürlich nicht.« Sie strahlte freudig und fuhr sich verlegen durchs Haar. »Du kommst nur so … unerwartet.«

Chris hielt ihr das Buch entgegen. »Ich habe es einem Antiquar verkauft. In unserem neuen Heim ist kein Platz für Dinge, die dir Angst machen.«

»Danke, das ist lieb von dir.«

»Komm, wir kaufen uns von dem Geld eine gute Flasche Wein und machen es uns gemütlich. Lass uns die bösen Erinnerungen in schöne verwandeln.«

»Das geht jetzt leider nicht«, sagte Ellen traurig. »Da ist noch etwas, das ich tun muss.«

Sie sah auf ihre Hände hinab. Das Blut auf der Skalpellklinge schimmerte in der Sonne. Dann geschah etwas Merkwürdiges.

Das Skalpell begann sich zu verformen. Es zog sich in die Länge, die Klinge wurde dünn und rund, und auch der Griff wechselte Form und Farbe. Am Ende dieser Verwandlung hielt sie einen Schraubenzieher mit leuchtend rotem Plastikgriff in der Hand. Von seiner Spitze tropfte Blut auf den Boden.

Chris nickte ihr zu. »Ja, das ist eine gute Idee.«

»Ich weiß aber nicht, ob ich es kann.«

»Natürlich kannst du.«

Sie seufzte und ließ sich auf die Knie sinken. Dann schob sie den Ärmel ihrer Jacke zurück und starrte auf ihren Arm.

»Es ist richtig«, sagte Chris. »Spür dich selbst. Nur dann wirst du wissen, wer du wirklich bist.«

»Meinst du?«

»Ja, vertrau mir. Der Schmerz ist …«

»… das einzig echte Gefühl.«

Sie nickte und stieß sich den Schraubenzieher in den Unterarm. Sie spürte den brennenden Schmerz, das Kribbeln der durchtrennten Sehne und sah, wie ihre Finger kraftlos auseinanderfielen.

Dann endlich kam das Blut. Ihr eigenes Blut, warm, hell und feucht. Es tat entsetzlich weh, als sie die Spitze in ihrem Fleisch drehte, aber gleichzeitig war es auch ein ungemein schönes Gefühl. Ein kristallklares Gefühl.

»Ja«, bestätigte sie Chris. »Schneid tiefer, lass es aus dir heraus. Fühl es, fühl dich selbst.«

»Es tut weh«, flüsterte sie, »aber es ist auch sehr schön. Es macht mich frei.«

Sie zog die Spitze aus ihrem Arm und stieß erneut zu.

»Es macht mich frei«, sagte sie noch einmal. »Endlich.«

Sie schnitt wieder.

Und wieder.

Und wieder.

»Um Gottes willen!«

Mark lief noch schneller, hängte Nicole schließlich ab. Er stürmte zu dem alten Mann, der sich neben einem umgestürzten Korb voller Pilze am Boden krümmte. Er hatte schon ziemlich viel Blut verloren. Sein einstmals blaues Hemd war an der Vorderseite vollgesogen, als habe jemand einen Eimer roter Farbe darüber ausgeschüttet.

Nun erreichte auch Nicole die beiden Männer.

»Die Verrückte«, keuchte der Mann und zeigte zur Ruine. »Da hinten!«

Während Nicole bei dem alten Mann zurückblieb, lief Mark in die Richtung, in die er gezeigt hatte. Gleich darauf sah er Ellen.

Sie kniete vor einer verwilderten Treppe und stützte sich mit einem Arm auf den Boden, während sie mit dem Skalpell in ihrer anderen Hand immer wieder auf den Arm einstach.

Als Mark sie packte und ihr das Skalpell entriss, leistete sie kaum Widerstand. Er drückte sie an sich, streichelte ihren Kopf und konnte seine Tränen nicht zurückhalten.

»Ellen, o mein Gott, Ellen, warum nur? Warum?«

Doch sie hing regungslos wie eine Puppe in seinen Armen.