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Die fliegende Untertasse, in der Ford Prefect als blinder Passagier mitgeflogen war, versetzte die Welt in Staunen.

Endlich bestand kein Zweifel, war kein Irrtum möglich, gab es keine Halluzinationen, wurden keine mysteriösen CIA Agenten in Stauseen treibend gefunden.

Diesmal war es echt, war es eindeutig. Es war ganz eindeutig eindeutig.

Sie hatte sich mit einer herrlichen Nichtachtung für alles unter sich herabgesenkt und ein weites Gebiet einiger der teuersten Immobilien der Welt zermalmt, darunter ein Großteil von Harrods. Das Ding war mächtig groß, fast eine Meile im Durchmesser, behaupteten einige, matt silbern, verbeult, versengt und verunstaltet von den Narben ungezählter bösartiger Weltraumschlachten, die es mit brutalen Kräften im Licht von Sonnen ausgekämpft hatte, die dem Menschen unbekannt sind.

Eine Luke öffnete sich, krachte durch Harrods' Lebensmitteletage runter, machte Harvey Nicholls dem Erdboden gleich und kippte mit einem letzten knirschenden Kreischen mißhandelter Architektur den Sheraton Park Tower um.

Nach einem langen, herzzerreißenden Krachen und Rollen von berstenden Maschinen im Inneren kam ein riesenhafter silberner Roboter, an die dreißig Meter hoch, herausmarschiert und bewegte sich die Rampe herunter.

Er hielt eine Hand in die Höhe. »Ich komme in friedlicher Absicht«, sagte er und fügte nach einem langen nochmaligen Knirschen hinzu, »bringt mich zu eurer Eidechse.«

Ford Prefect hatte natürlich eine Erklärung dafür, während er bei Arthur saß und sich die pausenlos sich überschlagenden Nachrichtensendungen im Fernsehen ansah, von denen keine was anderes mitzuteilen hatte als die Feststellung, daß das Ding einen sich auf eine Summe von Billionen von Pfund belaufenden Riesenschaden angerichtet und eine andere Riesenzahl Leute getötet hatte, und dann teilten sie es nochmal mit, weil der Roboter nichts weiter tat, als dazustehen, ganz leicht zu schwanken und kurze, unverständliche Fehlermitteilungen von sich zu geben.

»Er kommt aus einer sehr alten Demokratie, weißt du…«

»Du meinst, er kommt von einem Eidechsenplaneten?«

»Nein«, sagte Ford, der inzwischen wieder ein bißchen mehr bei Verstand war und logischer redete als zuvor, nachdem er sich endlich den Kaffee hatte aufdrängen lassen, »so simpel ist es nicht. Nicht ganz so unkompliziert. Auf seinem Planeten sind die Leute Leute. Die Anführer sind Eidechsen. Die Leute hassen die Eidechsen, und die Eidechsen regieren die Leute.« »Merkwürdig«, sagte Arthur. »Ich meine, du sagtest, es wäre eine Demokratie.«

»Sagte ich«, sagte Ford, »ist es auch.«

»Und warum«, sagte Arthur, der hoffte, er höre sich nicht lächerlich begriffsstutzig an, »schaffen sich die Leute dann die Eidechsen nicht vom Halse?«

»Das kommt ihnen ehrlich gesagt nicht in den Sinn«, sagte Ford. »Sie haben alle das Wahlrecht, und so nehmen sie schlichtweg an, daß die Regierung, die sie gewählt haben, mehr oder weniger der Regierung nahekommt, die sie sich wünschen.«

»Du meinst, sie wählen tatsächlich die Eidechsen?« »Aber ja«, sagte Ford achselzuckend, »natürlich«

»Aber«, sagte Arthur und stürzte von neuem auf die Kernfrage los, »warum?«

»Weil, wenn sie keine Eidechse wählen würden«, sagte Ford, »käme vielleicht die falsche Eidechse ans Ruder. Hast du Gin da?«

»Was?«

»Ich sagte«, sagte Ford, während sich eine zunehmende Dringlichkeit in seine Stimme schlich, »hast du irgendwelchen Gin da?«

»Ich seh mal nach. Erzähl mir von den Eidechsen.«

Ford zuckte wieder die Schultern.

»Einige Leute sagen, daß die Eidechsen das beste sind, was ihnen überhaupt passieren konnte«, sagte er. »Sie irren sich natürlich völlig, total und absolut, aber irgendjemand muß es ja sagen« »Aber das ist ja schrecklich«, sagte Arthur.

»Hör zu, Kumpel«, sagte Ford, »wenn ich jedesmal einen Atair-Dollar bekäme, wenn ich einen Teil des Universums über einen anderen Teil des Universums sagen höre: >Das ist ja schrecklich<, dann säße ich nicht hier wie eine Zitrone, die nach Gin giert. Aber ich hab die Dollars nicht und giere. Nach was suchst du eigentlich mit so friedfertig verträumtem Blick? Bist du verliebt?«

Arthur sagte, ja, das sei er, und sagte es friedfertig.

»In jemanden, der weiß, wo die Ginflasche steht? Werde ich sie kennenlernen?«

Das tat er, denn Fenchurch kam in dem Moment mit einem Stapel Zeitungen herein, die sie im Ort besorgt hatte. Sie blieb stehen, erstaunt über die Trümmer auf dem Tisch und die Trümmer von der Beteigeuze auf dem Sofa.

» Wo ist der Gin?« sagte Ford zu Fenchurch. Und zu Arthur: »Wo ist Trillian eigentlich abgeblieben?«

»Äh, das ist Fenchurch«, sagte Arthur verlegen. »Mit Trillian war doch nichts, und du mußt sie außerdem zuletzt gesehen haben.«

»Oh ja«, sagte Ford, »sie ist mit Zaphod irgendwohin abgehauen. Sie haben ein paar Kinder oder sowas. Zumindest«, fügte er hinzu, »glaube ich, es war so.

Zaphod ist sehr viel ruhiger geworden, weißt du.«

»Wirklich?« sagte Arthur, der eilig um Fenchurch herumwimmelte, um sie von ihrem Einkauf zu befreien.

»Tja«, sagte Ford, »wenigstens einer seiner Köpfe hat jetzt etwas mehr Grips als ein Emu voller LSD.«

»Arthur, wer ist das?« fragte Fenchurch.

»Ford Prefect«, sagte Arthur. »Ich habe ihn vielleicht mal beiläufig erwähnt.«