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Arthur Dent gestattete sich, während sie aufwärts schwebten, einen verabscheuenswürdigen Augenblick lang zu denken, daß er doch sehr hoffe, seine Freunde, die ihn immer für liebenswert aber fade oder in neuerer Zeit für merkwürdig aber fade gehalten hatten, amüsierten sich nach Kräften in dem Pub, doch war das für eine Zeitlang das letzte Mal, daß er an sie dachte.

Sie schwebten aufwärts, wobei sie langsam umeinander trudelten wie Ahornsamen, die im Herbst von den Ahornbäumen fallen, nur daß es in die andere Richtung ging.

Und während sie aufwärts schwebten, sangen ihre Seelen angesichts der ekstatischen Erkenntnis, daß alles, was sie taten, entweder vollkommen und absolut und total unmöglich sei, oder daß die Physik jede Menge nachzuholen habe.

Die Physik schüttelte ihr Haupt und konzentrierte sich mit dem Blick in die andere Richtung darauf, daß die Autos weiterhin die Euston Road entlang und in Richtung Westway-Überführung fuhren, daß die Straßenlaternen leuchteten und daß, wenn jemand auf der Baker Street einen Cheeseburger fallen ließ, er auf den Boden klatschte.

Unter ihnen schrumpften jäh die Perlenketten der Lichter Londons - London, mußte Arthur sich immer wieder ins Gedächtnis rufen, nicht die seltsam bunten Felder Krikkits an den weit entfernten Rändern der Galaxis, deren leuchtende Tupfen den sich öffnenden Himmel über ihnen überzogen, sondern Londons - und wiegten sich im Wegen und kreisten im Kreisen.

»Probier mal einen Sturzflug«, rief er Fenchurch zu.

»Was?«

Ihre Stimme hörte sich seltsam klar, doch entfernt an in der ganzen unermeßlichen leeren Luft. Sie hörte sich hauchig und schwach vor lauter Zweifeln an - all das: klar, schwach, fern, hauchig - alles gleichzeitig.

»Wir fliegen…«, sagte sie.

»Ein Kinderspiel«, rief Arthur, »denk nicht darüber nach. Probier einen Sturzflug.«

»Einen Stu…«

Ihre Hand griff nach seiner, und einen Augenblick später griff auch ihr Gewicht nach ihr, und zu seiner Verwirrung fiel sie weiter und trudelte unter ihm dahin, während sie sich verzweifelt an gar nichts krallte.

Die Physik warf einen schnellen Blick auf Arthur, und vor Schreck erstarrt stürzte auch er, elend vom schwindligen Fallen, während alles an ihm schrie, bis auf seine Stimme.

Sie stürzten ab, weil das hier London war und man hier sowas wirklich nicht machen durfte.

Er konnte sie nicht packen, weil das hier London war, und keine Million Meilen von hier, siebenhundertsechsundfünfzig, um genau zu sein, in Pisa, hatte Galilei klar bewiesen, daß zwei fallende Körper mit genau derselben Beschleunigung fallen, ohne Rücksicht auf ihr jeweiliges Gewicht.

Sie fielen.

Arthur wurde schwindlig und elend klar, während er fiel, daß, wenn er am Himmel herumhinge und alles glaubte, was die Italiener über Physik zu sagen hätten, wo sie doch noch nicht mal einen simplen Turm in der Senkrechten halten konnten, sie wirklich in Todesgefahr schwebten, und fiel tatsächlich verdammt nochmal eine ganze Ecke schneller als Fenchurch.

Er packte sie von oben und tastete nach einem festen Halt an ihren Schultern.

Und fand ihn.

Gut. Sie fielen nun gemeinsam, was ja alles in allem ganz entzückend und romantisch war, aber das Grundproblem nicht löste, das darin bestand, daß sie fielen, und der Erdboden wartete nicht ab, ob Arthur noch irgendwelche cleveren Tricks im Ärmel hätte, sondern kam ihnen entgegengesaust wie ein D-Zug.

Er konnte ihr Gewicht nicht halten, er hatte nichts, womit oder wogegen er es abstützen konnte. Das einzige, was er denken konnte, war, daß sie nun wohl sterben müßten, und wenn er wollte, daß was anderes passiere als das Offensichtliche, dann müsse er was anderes tun als das Offensichtliche. Hier, fühlte er, war er auf vertrautem Gebiet.

Erließ sie los und stieß sie von sich weg, und als sie ihm sprachlos vor Entsetzen das Gesicht zuwandte, hakte er seinen kleinen Finger an ihren kleinen Finger, schwenkte sie wieder nach oben und purzelte linkisch hinter ihr her.

> Mist«, sagte sie, während sie keuchend und atemlos auf absolut gar nichts saß, und als sie sich etwas verpustet hatte, entflohen sie aufwärts in die Nacht.

Genau unter der Wolkengrenze machten sie eine Pause und guckten nach, wohin sie unmöglicherweise gekommen waren. Der Erdboden war etwas, was man nicht mit einem allzu sicheren und standhaften Auge betrachten, sondern sozusagen nur im Fluge flüchtig mit dem Blick streifen durfte.

Fenchurch probierte tapfer ein paar kleine Sturzflüge und stellte fest, wenn sie sich genau im richtigen Winkel gegen eine Windbö warf, dann brachte sie wirklich ein paar ganz fabelhafte Dinger mit einer kleinen Pirouette am Schluß zustande, auf die ein kleiner Plumps folgte, der ihr das Kleid über den Kopf wirbelte, und das ist die Stelle, an der die Leser, die spitz darauf sind zu erfahren, was Marvin und Ford Prefect die ganze Zeit getrieben haben, zu späteren Kapiteln weiterblättern sollten, denn Arthur konnte nun nicht mehr länger an sich halten und half ihr aus dem Kleid.

Es schwebte, vom und gebeutelt, nach unten, bis es nur noch ein Fleck war, der schließlich verschwand, aber aus verschiedenen komplizierten Gründen brachte es das Leben einer Familie in Hounslow total in Aufruhr, über deren Wäscheleine hängend es am Morgen gefunden wurde.

In stummer Umarmung schwebten sie aufwärts, bis sie zwischen den dunstigen Nässeschleiern schwammen, die man um die Flügel von Flugzeugen zerstieben sieht, aber nie fühlen kann, weil man warm und trocken im Innern des stickigen Flugzeugs sitzt und durch das kleine verkratzte Plexiglasfenster guckt, während der Sohn von irgendwelchen Leuten beharrlich versucht, einem warme Milch ins Hemd zu' gießen.

Arthur und Fenchurch konnten sie fühlen, wie sie strähnig, kalt und dünn ihre Körper umhüllten, sehr kalt, sehr dünn. Sie hatten das Gefühl (selbst Fenchurch, die nun gegen die Elemente nur noch durch zwei klitzekleine Wäschestücke der Firma Marks & Spencer geschützt war), wenn sie sich von der Schwerkraft nicht beeindrucken ließen, dann konnte das bißchen Kälte oder die dünne Atmosphäre ihnen den Buckel runterrutschen.

Die beiden klitzekleinen Wäschestücke von Marks & Spencer, die Arthur, als Fenchurch nun in die neblige Wolkenmasse hinaufschwebte, ihr sehr, sehr langsam auszog, was die einzig mögliche Art und Weise ist, wie man's tun kann, wenn man fliegt und obendrein nicht die Hände benutzt, richteten am Morgen einen beträchtlichen Schaden an, und zwar, wenn man von oben nach unten zählt, in Isleworth beziehungsweise Richmond.

Sie waren lange in der Wolke, denn die türmte sich sehr hoch, und als sie schließlich pudelnaß über ihr zum Vorschein kamen, wobei Fenchurch sich langsam um sich drehte wie ein Seestern, den die steigende Flut erfaßt hat, stellten sie fest, daß eigentlich nur über den Wolken die Nacht wirklich mondhell ist.

Das Licht ist dunkelleuchtend. Es gibt verschiedene Gebirge dort oben, aber es sind Gebirge mit ihren eigenen weißen arktischen Schneemassen.

Sie waren an der Spitze des hochgetürmten Cumulonimbus aufgetaucht und machten sich nun daran, an dessen Kontur träge herunterzurutschen, während Fenchurch ihrerseits Arthur von seinen Kleidern befreite, aus ihnen herauspulte, bis sie alle weg waren und sich trudelnd auf ihren überraschenden Weg hinunter in die alles verhüllende weiße Masse machten.

Sie küßte ihn, küßte seinen Hals, seine Brust, und bald schwebten sie, sich langsam drehend, in einer Art stummer T-Form weiter, was selbst einen fuolornisischen Feuerdrachen, wäre einer mit Pizza vollgefressen vorbeigeflogen, dazu veranlaßt hätte, die Flügel baumeln zu lassen und ein bißchen zu hüsteln.

Aber es gab keine fuolornisischen Feuerdrachen in den Wolken, und es konnte auch gar keine geben, denn wie die Dinosaurier, die Dodos und der Große Gepocherte Wintwock auf Stegbartel Maior im Sternbild des Fraz und ganz im Gegensatz zur Boeing 747, die es im Oberfluß gibt, sind sie traurigerweise ausgestorben, und das Universum wird nie wieder ihresgleichen sehen.

Der Grund, warum in der obigen Liste recht unerwartet eine Boeing 747 aufkreuzt, ist nicht völlig isoliert von dem Umstand zu betrachten, daß sich etwas ganz Ähnliches einen oder zwei Augenblicke später im Leben von Arthur und Fenchurch ereignete.

Sie sind riesige, wahnsinnig riesige Dinger. Das merkt man, wenn man neben einer in der Luft ist. Man fühlt den donnernden Aufprall der Luft, die rasende Wand aus heulendem Wind, die einen zur Seite wirft, wenn man so dusselig ist, weit weg davon sowas zu machen, was Arthur und Fenchurch in allernächster Nähe wie Schmetterlinge im Luftkrieg trieben.

Diesmal aber entstand ein verzweifeltes Mut-verlieren oder Mut-sinken-lassen, ein neues Mutfassen wenige Augenblicke später und eine herrliche neue Idee, die sich durch einen Bums enthusiastisch mitteilte.

Mrs. E. Kapelsen aus Boston, Massachusetts, war eine ältere Dame, ja sie hatte das Gefühl, ihr Leben nähere sich bald seinem Ende. Sie hatte viel davon gesehen, war durch einiges in Erstaunen versetzt worden, aber, so stellte sie zu diesem späten Zeitpunkt ein bißchen beklommen fest, von allzu vielem gelangweilt worden. Es war alles sehr angenehm gewesen, aber vielleicht ein bißchen zu leicht zu erklären, ein bißchen zu sehr routinemäßiger Trott.

Mit einem Seufzer ließ sie das kleine Plastikrollo hochschnappen und sah über die Tragfläche nach draußen.

Zuerst dachte sie, sie sollte eigentlich die Stewardeß rufen, aber dann dachte sie: nein, verdammt nochmal, ganz entschieden nein, das hier war für sie, für sie ganz allein da.

Als die beiden für sie völlig unerklärlichen Leute schließlich wieder von der Tragfläche herunterrutschten und in den Düsenstrahl hineinpurzelten, war ihr sehr viel fröhlicher zumute.

Vor allem war sie ungeheuer erleichtert darüber, daß praktisch alles, was man ihr erzählt hatte, falsch war.

Am Morgen darauf schliefen Arthur und Fenchurch sehr lange in dem Haus in der kleinen Gasse, trotz des unablässigen Gejammers von Möbeln, die restauriert wurden.

In der folgenden Nacht machten sie das Ganze nochmal, nur diesmal mit Sony Walkmen.