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Von hier war es noch ein Vier-Meilen-Weg bis zu seinem Dorfeine Meile bis zu der Abzweigung, zu der ihn mitzunehmen der widerliche Russell nun wütend abgelehnt hatte, und von dort weitere drei Meilen über einen sich hinschlängelnden Feldweg.

Der Saab zischte in die Nacht davon. Arthur sah ihn so verdutzt wegfahren, wie nur jemand verdutzt sein kann, der fünf Jahre geglaubt hat, er ist vollkommen blind, und plötzlich entdeckt, daß er bloß einen viel zu großen Hut getragen hat.

Er schüttelte heftig den Kopf in der Hoffnung, das könnte vielleicht irgendeine in die Augen fallende Tatsache nochmal hochjagen, bis sie sich am richtigen Platz niederließe und einen Sinn ergäbe in einem ansonsten außerordentlich verwirrenden Universum, aber da die in die Augen fallende Tatsache, falls es überhaupt eine gab, das absolut nicht tat, stiefelte er weiter die Straße entlang und hoffte, ein guter, kräftiger Fußmarsch und vielleicht sogar ein paar gute, schmerzhafte Blasen würden ihm helfen, ihn wenigstens seiner eigenen Existenz zu versichern, wenn nicht sogar der Erkenntnis, daß er noch bei Verstand sei.

Es war halb elf, als er ankam, eine Tatsache, die er an dem beschlagenen, fettigen Fenster der Kneipe »Horse and Groom« erkannte, in dem schon viele Jahre eine ziemlich mitgenommene alte Guinness-Uhr hing, auf der man ein Emu sehen konnte, dem ein Pint-Glas recht ergötzlich in den Hals gerammt wurde.

Das hier war die Kneipe, in der er die verhängnisvolle Mittagszeit verbracht hatte, während der erst sein Haus und dann der gesamte Planet Erde zerstört worden war oder vielmehr scheinbar zerstört worden war. Nein, verdammt nochmal, zerstörtworden war, denn wenn das nicht der Fall wäre, wo zum Kuckuck wäre er dann die letzten acht Jahre gewesen und wie wäre er dorthin gelangt, wenn nicht in einem der riesigen gelben Vogonen-Raumschiffe, die, wie der grauenhafte Russell ihm soeben erzählt hatte, reine Drogen-Halluzinationen waren, und trotzdem, wenn sie wirklich zerstört worden war, worauf stand er dann im Augenblick…?

Er trat voll auf die Bremse dieses Gedankengangs, weil der ihn bestimmt kein Stück weiter brächte als die letzten zwanzig Male, die er ihn am Wickel hatte.

Er fing nochmal von vorne an.

Das hier war die Kneipe, in der er die verhängnisvolle Mittagszeit verbracht hatte, während der, was immer auch passiert war (und das würde er später noch rausfinden), passiert war, und…

Es ergab immer noch keinen Sinn.

Er fing nochmal von vorne an.

Das hier war die Kneipe, in der…

Das hier war eine Kneipe.

In Kneipen wurden Drinks serviert, und er konnte gerade so richtig einen gebrauchen.

Zufrieden, daß seine verhedderten Gedankengänge wenigstens zu einem Schluß gelangt waren, und zu einem Schluß, über den er erfreut war, wenn's auch nicht der war, zu dem er hatte gelangen wollen, ging er auf die Tür zu.

Und blieb stehen.

Ein kleiner schwarzer Drahthaarterrier kam hinter einer niedrigen Mauer hervorgerannt, erblickte Arthur und fing an zu knurren.

Nun kannte Arthur diesen Hund, er kannte ihn sogar gut. Er gehörte einem seiner Freunde in der Werbung und hieß Keine-Ahnung-Bonzo, weil die Art, wie ihm die Haare auf dem Kopf zu Berge standen, die Leute an den Präsidenten der Vereinigten Staaten von Amerika erinnerte, und der Hund kannte Arthur oder hätte das zumindest tun sollen. Er war ein dummer Hund, konnte nicht mal einen TelePrompter lesen, weswegen manche Leute etwas gegen seinen Namen einzuwenden hatten, aber er hätte zumindest in der Lage sein müssen, Arthur wiederzuerkennen, anstatt mit gesträubten Nackenhaaren dazustehen, als wenn Arthur die furchtbarste Erscheinung wäre, die ihm in seinem geistlosen Leben je vorgekommen war.

Das brachte Arthur auf den Gedanken, nochmal auf das Fenster zu gucken, diesmal mit einem Blick nicht für das erstickende Emu, sondern für sich.

Er sah sich plötzlich zum ersten Mal in einer vertrauten Umgebung und mußte zugeben, daß der Hund einen Grund hatte.

Er sah ganz so aus wie etwas, was ein Bauer dazu benutzen würde, Vögeln Angst einzujagen, und es bestand gar kein Zweifel, daß in seiner gegenwärtigen Verfassung den Pub zu betreten, kritische Bemerkungen von der rauheren Sorte erregen würde, und schlimmer noch, es wären im Augenblick zweifellos mehrere Leute dort drin, die er kannte und die ihn auf jeden Fall sämtlichst mit Fragen bombardieren würden, mit denen zu befassen er sich im Moment schlecht gerüstet fühlte.

Will Smithers zum Beispiel, der Besitzer von Keine-Ahnung.

Bonzo, dem Nicht-Wunderhund, einem Köter, der so dämlich war, daß er aus einem von Wills eigenen Werbefilmen rausgeschmissen wurde, weil er einfach nicht dahinter kam, welches Hundefutter er lieber als die anderen mögen sollte, obwohl in allen anderen Näpfen über das Fleisch Maschinenöl gekippt war.

Will wäre bestimmt drin. Hier war sein Hund, dort stand sein Wagen, ein grauer Porsche 928 S mit einem Aufkleber auf der Heckscheibe, auf dem stand: »Mein Zweitwagen ist auch ein Porsche.« Der Teufel sollte ihn holen.

Er starrte ihn an und bemerkte, daß er gerade auf etwas gestoßen war, was er vorher gar nicht bemerkt hatte.

Wie die meisten überbezahlten und unterpingeligen Arschlöcher, die Arthur in der Werbung kannte, legte Will Smithers großen Wert darauf, seinen Wagen jeden August gegen einen neuen umzutauschen, damit er den Leuten erzählen konnte, sein Steuerberater lege ihm das nahe, obwohl die Wahrheit war, daß sein Steuerberater wie verrückt versuchte, ihn davon abzubringen bei all den Alimenten, die er zu zahlen hatte, und so weiter - und das hier war derselbe Wagen, den er, wie Arthur sich erinnerte, auch vorher schon gehabt hatte. Das Nummernschild zeigte deutlich das Jahr seiner Zulassung.

Vorausgesetzt, es war jetzt Winter und das Ereignis, das Arthur vor acht seiner persönlichen Jahre so viel Scherereien gebracht hatte, war Anfang September geschehen, dann konnten hier höchstens sechs oder sieben Monate vergangen sein.

Einen Augenblick stand er furchtbar reglos da und ließ Keine-Ahnung-Bonzo an sich hochspringen und ihn ankläffen. Er war mit einemmal wie vom Schlag gerührt von einer Erkenntnis, die er nicht länger übersehen durfte, nämlich: er selbst war nun ein Fremdling auf seinem eigenen Planeten. Selbst wenn man es versuchen sollte, niemand wäre auch nur imstande, ihm seine Geschichte zu glauben. Sie hörte sich nicht bloß absolut verrückt an, ihr widersprachen auch schlicht die simpelsten wahrnehmbaren Tatsachen.

War das hier wirklich die Erde? Bestand die leiseste Möglichkeit, daß er irgendeinen ungeheuren Fehler gemacht hatte?

Die Kneipe vor ihm war ihm in jeder Einzelheit unerträglich vertraut - jeder Ziegel, jedes Fleckchen abblätternde Farbe; und er konnte ihre vertraute dumpfe, geräuschvolle Wärme drinnen ahnen, ihre rustikalen Balken, ihre unechten schmiedeeisernen Lampengebilde, ihre Theke, die von Bier klebte, in dem Leute, die er kannte, ihre Ellbogen hatten, überragt von aus Pappe gestanzten Mädchen, die stapelweise Erdnußpäckchen auf ihren Brüsten balancierten. Das gehörte alles zu seiner Heimat, seiner Welt.

Er kannte sogar diesen verdammten Hund.

»He, Keine-Ahnung!«

Der Klang von Will Smithers' Stimme hieß, daß Arthur sich schnell entscheiden mußte, was er tun wollte. Wenn er hier die Stellung behauptete, würde er entdeckt werden, und der ganze Zirkus ginge Ios. Sich zu verstecken, würde diesen Augenblick bloß aufschieben, und es war jetzt bitter kalt.

Die Tatsache, daß es Will war, machte die Entscheidung leichter. Nicht, daß Arthur ihn besonders verabscheut hätte - Will war recht komisch. Es war nur so, daß er auf eine ungeheuer ermüdende Art komisch war, weil er, da er in der Werbung war, einem unbedingt mitteilen mußte, wieviel Spaß er dabei hatte und wie er an seine Jacke gekommen war. Dieses vor Augen, versteckte sich Arthur hinter einem Lastwagen.

»He, Keine-Ahnung, was ist los?«

Die Tür ging auf und Will kam in einer ledernen Fliegerjacke raus, in die er einen Kumpel vom StraßenForschungslabor eigens ein Auto hatte sausen lassen, damit sie dieses schäbige Aussehen bekam. Keine-Ahnung kläffte vor Freude, und da er die Aufmerksamkeit hatte, die er wollte, war er froh, Arthur zu vergessen.

Will war mit ein paar Freunden da, und sie hatten ein Spielchen, das sie mit dem Hund spielten. »Kommunisten!« riefen sie alle im Chor dem Hund zu. »Kommunisten, Kommunisten, Kommunisten!!!«

Der Hund drehte vor Gebell fast durch, sprang hin und her und kläffte sich das Herz aus dem Leibe, außer sich vor hysterischer Wut. Sie lachten und feuerten ihn an, dann gingen sie nach und nach zu ihren Autos und verschwanden in der Nacht.

Also, das klärt eine Sache, dachte Arthur hinter dem Lastwagen, das hier ist ganz fraglos der Planet, den ich in Erinnerung habe.