Quand le docteur découvrit le spectacle qu’offrait la petite chambre, il eut un sursaut d’effroi et laissa tomber, perplexe, le fameux dossier qu’il avait en permanence sous son bras.

Au pied du lit, étendue dans une flaque de sang épais, sa patiente gisait, la gorge tranchée. À côté d’elle, un scalpel trempait dans la marre écarlate.

— Oh mon Dieu !

Il se précipita auprès de la jeune femme et il ne lui fallut qu’un instant pour constater l’évidence. Elle était morte. Depuis un certain temps, sans doute : le corps était déjà froid. Mais ce qu’il vit en faisant légèrement pivoter la tête du bout des doigts l’horrifia bien davantage.

La jeune femme, avec le scalpel sans doute, avait fait sauter le volet fraîchement cimenté sur son crâne et s’était arraché la plaque électrode. Une bouillie d’os et de méninge entourait l’ouverture, et la substance du cortex cérébral luisait à l’intérieur, comme une gelée grisâtre.

Visiblement – par quelque vain miracle – elle n’était pas morte en accomplissant ce geste insensé, et s’était achevée d’un coup de lame au travers de la gorge.

Le docteur fit glisser son regard vers la main gauche de la jeune femme. Les doigts de son poing fermé étaient entièrement couverts de sang, il n’y avait pas un seul petit bout de peau qui ne fût coloré de vermillon. Il s’approcha et força la main rigide à s’ouvrir. Dans la paume, il trouva ce qu’il cherchait : la minuscule plaque électrode, nappée du liquide poisseux.

Quand des bruits de pas approchèrent dans le couloir, les battements de son cœur s’affolèrent. Une ombre se dessina sur le sol blanc. Le docteur releva la tête.

L’homme au chapeau de feutre se tenait debout dans l’encadrement de la porte.

— Que s’est-il passé ? dit-il de sa voix grave et monocorde.

Le docteur se releva. Son pantalon blanc, à la hauteur des genoux, était maculé de sang.

— Elle s’est suicidée.

— Vous êtes sûr ?

— Je ne suis pas flic, mais oui, j’en suis quasiment sûr. Tout semble l’indiquer, malheureusement. Elle a arraché son implant, et elle s’est tranché la gorge.

L’homme avança dans la pièce pour venir voir le spectacle de plus près.

— Ce n’était pas prévu.

— Je… Je suis désolé. Je crois que nous sommes allés trop vite, monsieur. Je n’ai pas eu le temps de faire tous les tests neurologiques. L’opération a peut-être entraîné un dérèglement de la dopamine et de la sérotonine. Ce qui peut entraîner un état dépressif… Je… Je ne sais pas, il faudrait que je fasse des analyses…

Il parlait précipitamment, comme terrifié par le regard de l’homme au chapeau.

— J’ai bien peur qu’il ne soit trop tard, mon ami. Elle est morte. Cela ne servirait plus à grand-chose.

— Je suis désolé, répéta le médecin.

Mais l’autre ne répondit pas. Il tourna les talons et quitta la pièce d’un pas calme, sans ajouter un seul mot.

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