Para fin de septiembre,

cuando me vaya,

urraquita, el que quiero

vendrá a tu cátedra.

Diles a tus amigos,

los durazneros,

que carguen

su florero.

Y al almendro

que con gasas

cerque

su casa.

Y a aquel árbol sin nombre,

de espejos negros

que leonados se tornan

bajo los vientos,

que eche por su bocaza

una gran rama rosa

si cerca pasa.

Al río que remueva

sus terciopelos:

yo le conozco algunos

cobalto y hierro.

A mi flauta,

mi rana,

que a lo Debussy toque

bajo su cama.

En este mismo cuarto

será su sueño

y la misma persiana

le hará su cuento:

«Pasando el río grande;

esa que te ama

no se muere…

verdea como las ramas».