En la dorada tarde rumorosa

Que languidece en placidez de estío.

Estoy mirando este camino rosa

Como en el dulce verso de Darío.

Y así como en el verso del poeta,

Allá, donde el camino rosa arranca,

Veo avanzar una columna blanca

Envuelta en un vapor azul-violeta.

Parece solamente alguna nube

Bordada en fino polvo de zafiros,

Inmaterial columna de suspiros

Que de la tierra a las estrellas sube.

La dulce forma humana se deslíe

En el tul blanco, inmaterial, sedeño,

Y tan lejana y pura me sonríe

Que digo: esto es el sueño.

Al poco rato la columna pasa

Tan cerca que, sin ilusión alguna,

Puedo mirar las formas una a una

Bajo la trampa débil de la gasa.

La nube se ha disuelto; ante mis ojos

Se rinden ya las formas imperfectas:

Blancos creí los pies, pero son rojos.

Gráciles formas vi, pero son rectas.

El tul se ha vuelto tosca muselina,

Las guirnaldas perdieron su frescura,

Así tan cerca en una forma dura

Aquella forma que creí divina.

Alma: ¿dónde está el oro aquel que viste?

Todo ha cambiado cuando estuvo enfrente;

Mis ojos tocan realidad tan triste

Que digo: es el presente.

Mas, ya de nuevo, bajo el huso de oro

Del sol, que hilando está la luz del día,

Al alejarse, lentas, por la vía,

Las formas cobran su anterior decoro.

Es la misma ilusión: es ese mismo

Perderse de los cuerpos tras los tules

Y vuelven a brillar piedras azules,

Y el oro vuelve a darme su espejismo.

Y cuando aquel sendero se termina

Allá muy lejos, la columna blanca

Se ha convertido en esa nube fina

Que a poco vi donde el camino arranca.

Me embriagó de dulzor una abeja,

De nuevo en la visión blanca me pierdo,

Y tan inmaterial allá se aleja

Que digo: es el recuerdo.