Azul gris,

hería tu mole

el plumón blando

de las aguas.

Pero te acunaban,

ignorantes

de tus nidos

de obuses.

Tornillo sobre tornillo,

plancha sobre plancha,

torre sobre torre,

te lanzaba al aire

en un esfuerzo

de catapulta.

Te odiaba,

desde el muelle,

porque te vestías

de cielo,

y mar calmo;

taimado…

Cuando te hollaron mis pies

una nube de adolescentes

uniformados

irrumpió por tus puentes

Habían vuelto a cargarse

las ramas humanas

secadas a cañonazos.

Había más que antes;

y eran más hermosos

que antes:

Cuellos fornidos

de cuerda

prensada.

Ojos tiernos.

Carne dorada

a espuma y sal.

Dientes agudos,

luminosos.

Grandes bocas

húmedas aún

de besos maternos,

abiertas,

pedigüeñas,

como la de los pichones.

Rodaban como frutas

sobre el acero del buque.

Perfumaban el hierro.

Desteñían la pintura.

Hablaban palabras de hombre,

musicales…

Movían los brazos

en círculos

de estrechamiento.

Uno,

con una pajuela,

le hacía cosquillas

a un gato:

su nariz riente,

tras el ojo de buey,

lanzaba gritos

de pueril alegría.

Lúgubre,

de vez en cuando,

sonaba una campana.

… Máscara de hierro

sobre las caras…

y nacía,

hosca,

la fila

sin albedrío.