Wegen dieser Frau, die es satt hatte, auf ihren Soldaten zu warten, lebte ich weiter. Er hätte nur im Heu zu stochern brauchen, um zu merken, dass nichts darunter war; hätte er nicht so viel im Kopf gehabt, wäre ich entdeckt worden. Manchmal frage ich mich, was wohl aus ihr geworden ist. Ich stelle mir gern vor, wie sie sich das erste Mal vorbeugte, um den Fremden zu küssen, wie sie gespürt haben muss, dass sie sich in ihn verliebte oder vielleicht nur ihrer Einsamkeit entfloh, und es war, wie wenn ein winziges Nichts eine Naturkatastrophe auf der anderen Seite der Welt auslöst, nur dass es diesmal das Gegenteil einer Katastrophe war, wie sie mich zufällig durch diesen gedankenlosen Gnadenakt gerettet hat und es nie erfuhr, und dass auch das ein Teil der Geschichte der Liebe ist.