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»DOKTOR UVAROV. Doktor Garry Uvarov.«

Die monotone und mechanische Stimme weckte ihn aus einem unruhigen Schlaf.

Er öffnete den Mund, um zu antworten, und Speichel troff in Fäden über die Lippen. »Was ist denn jetzt wieder los?«

»Brauchen Sie vielleicht etwas?« Die von den leistungsschwachen Prozessoren des Beibootes synthetisierte Stimme verfügte nicht einmal ansatzweise über menschliche Merkmale, und sie kam – zum Verrücktwerden! – von allen Seiten.

»Ja«, sagte er. Er spürte ein vages Zittern; er fror. Näherten sich die Energiereserven des Bootes bereits dem Ende?

Wieviel Zeit mochte seit dem plötzlichen Verschwinden von Lieserl und Mark Wu schon vergangen sein?

»Ja«, sagte er erneut zum Boot. »Ja, ich brauche etwas. Bring mich zur Northern zurück.«

Das Boot schwieg für lange Sekunden.

Uvarov spürte, wie die Kälte in seine Knochen kroch. Sollte er etwa auf diese Art sterben, liquidiert von den Gedanken einer stupiden Mechanik? Sollte er einen finalen Verrat der Technik erleiden, genauso wie die Nanobots ihn seit Jahren langsam umbrachten?

Nun, wenn er schon sterben sollte, dann würde er ein tiefes und intensives Bedauern mitnehmen: Daß er den Abschluß seines großen Entwurfs nicht mehr erleben konnte, seines Experiments zur Verlängerung der natürlichen Lebenserwartung der menschlichen Rasse. Er wußte, wie die anderen ihn gesehen hatten: Besessen von seinen eugenischen Zielen, vielleicht auch als Monomanen. Aber – ah! Was für eine Leistung das gewesen wäre! Welch ein Monument…

Der Ehrgeiz brannte noch immer in ihm, intensiv und fast alles verzehrend, von seinem versagenden Körper indessen im Stich gelassen.

Seine Gedanken beruhigten sich, und er fühlte sich zunehmend entrückt, als sein Bewußtsein in die warmen, behaglichen Höhlen der Erinnerung abglitt.

Das Boot meldete sich erneut. »Ich bin außerstande, Ihren Wunsch zu erfüllen, Doktor. Ich fürchte, daß ich keine Verbindung zur Northern herstellen kann. Es tut mir leid. Wenn Sie wollen, könnte ich…«

»Dann töte mich.« Er drehte den Kopf hin und her und genoß den Schmerz im Hals. »Ich bin hier gestrandet. Ich werde sterben, sobald meine Vorräte erschöpft sind. Töte mich jetzt. Fahr die verdammten Systeme runter!«

»Darauf kann ich genauso wenig eingehen, Doktor Uvarov. Sehen Sie…«

Aber Uvarov hörte schon gar nicht mehr zu. Erneut spürte er, wie er in einen unruhigen – vielleicht den letzten – Schlaf fiel, und seine zerstörten Lippen bewegten sich langsam.

»Töte mich, du verdammte Maschine…«