Desmond Asher

Der Pilot verreckt mit einer theaterreifen Pose. Er streckt die Arme gen Himmel und reißt den Mund zu einem stummen Schrei auf, während die Projektile eine rote Linie aus Blut auf sein Hemd zaubern.

Dann durchlöchere ich ausgiebig den Rumpf des Flugzeugs.

Wie sie darin quieken! Was für ein wunderbares Geräusch!

Für wie blöd halten die mich eigentlich hier? Glaubten wohl, ich laufe schnurstracks in die Falle.

Die Uzi gibt ihren letzten Schuss ab. Ich werfe sie zu Boden. Habe keine Zeit das Magazin zu wechseln. Die Pistole schmiegt sich in meine Hand.

Pattilein heult und Matschbirne steht mit dem Schirm in der Hand und glotzt auf den Jet wie ein trauriger Harlekin.

Ich deute auf den Buick. »Du setzt dich ans Steuer.«

»Wohin fahren wir?«, fragt Matschbirne tonlos.

»Da sage ich dir, wenn wir unterwegs sind.« Ich kontrolliere den Kofferraum – leer – und schließe ihn.

Er steigt ein. Ich setze mich mit dem Mädchen auf die Rückbank. Der Motor springt an.

»Wie viel Benzin ist im Tank?«, frage ich.

Matschbirne zögert, dann sagt er  leise: »Fast leer.«

Ich kichere. »Das dachte ich mir. Macht aber nichts. Wir müssen nicht weit fahren.«

Ich gebe ihm mein Handy. »Du wirst gleich wieder deinen Boss anrufen.«