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»So, nun weißt du Bescheid«, sagte Slartibartfaß, während er den kraftlosen und mechanischen Versuch unternahm, ein bißchen von dem fürchterlichen Durcheinander in seinem Atelier wegzuräumen. Er nahm von einem Stapel ein Blatt Papier, aber dann hatte er keine Idee, wo er es sonst hinlegen könnte, also legte er es wieder auf den Stapel zurück, der promt umkippte. »Deep Thought hat die Erde entworfen, wir haben sie gebaut, und du hast auf ihr gelebt.«

»Und die Vogonen kamen und zerstörten sie, fünf Minuten, bevor das Programm abgewickelt war«, fügte Arthur nicht ohne Bitterkeit hinzu.

»Ja«, sagte der alte Mann, machte eine Pause und blickte sich verzagt im Zimmer um. »Zehn Millionen Jahre Planung und Arbeit einfach perdü. Zehn Millionen Jahre, Erdling… kannst du dir so viel Zeit überhaupt vorstellen? Eine galaktische Zivilisation könnte sich in dieser Zeit fünfmal hintereinander vom Wurm bis zur Unwahrscheintichkeitstheorie entwickeln. Einfach futsch.« Wieder machte er eine Pause. »Naja, für dich sind das ja alles böhmische Dörfer«, setzte er hinzu.

»Ach, wissen Sie«, sagte Arthur nachdenklich, »all das erklärt mir vieles. Mein ganzes Leben hatte ich das komische, unerklärliche Gefühl, irgendwas ginge vor in der Welt, irgendwas Gewaltiges, vielleicht sogar Böses, und niemand könne mir sagen, was das sei.«

»Nein«, sagte der Alte, »das ist nur eine ganz normale Paranoia. Die hat jeder im Universum.«

»Jeder?« fragte Arthur. »Na, wenn das jeder hat vielleicht bedeutet das irgendwas! Vielleicht daß irgendwo außerhalb des Universums…«

»Vielleicht. Wen kümmert s?« sagte Slartibartfaß, ehe Arthur noch weiter in Fahrt kommen konnte. »Vielleicht bin ich zu alt und zu müde«, fuhr er fort, »aber ich glaube halt, daß die Chancen herauszufinden, was wirklich vor sich geht, so lächerlich klein sind, daß man sich bloß sagen kann: Schlag's dir aus dem Sinn und sieh zu, daß du was Nützliches tust. Sieh dir mich an: ich entwerfe Küsten. Für Norwegen habe ich einen Preis gekriegt.«

Er kramte in einem Stapel alter Sachen rum und zog schließlich einen großen Block aus Plexiglas hervor, in den sein Name und eine Karte von Norwegen eingraviert war.

»Was für einen Sinn hat das alles?« sagte er. »Ich habe keinen entdecken können. Mein ganzes Leben habe ich Fjorde gemacht. Kurze Zeit werden sie Mode, und man kriegt einen bedeutenden Preis dafür.«

Achselzuckend drehte er das Ding in seinen Händen herum, dann warf er es achtlos beiseite, aber nicht so achtlos, daß es nicht auf was Weichem gelandet wäre.

»An dieser Ersatz-Erde, die wir gerade bauen, haben sie mir Afrika übertragen, und natürlich mach ich’s jetzt mit lauter Fjorden, weil ich sie nun mal mag und so altmodisch bin, daß ich meine, sie verleihen einem Kontinent was herrlich Barockes. Aber man sagt mir sie sind nicht äquatorial genug. Äquatorial!!« Er lachte dumpf auf. »Aber was macht’s! Die Wissenschaft hat natürlich ein paar erstaunliche Dinge vollbracht, aber ich bin doch lieber jeden Tag glücklich als im Recht.«

»Und sind sie es denn?«

»Nein. Da liegt ja der Hund begraben.«

»Schade«, sagte Arthur voller Anteilnahme. »Es klang igendwie nach einem guten Lebensstil.«

Irgendwo an der Wand blinkte eine kleine weiße Lampe auf.

»Komm«, sagte Slartibartfaß, »die Mäuse erwarten dich. Deine Ankunft hier auf dem Planeten hat ziemlich viel Wirbel gemacht. Wie ich höre, wurde sie bereits das drittunwahrscheinlichste Ereignis in der Geschichte des Universums genannt.«

»Was waren denn die andern beiden?«

»Ach_r wahrscheinlich bloß Zufälle«, sagte Slartibartfaß gleichgültig. Er öffnete die Tür und wartete, daß Arthur ihm folgte. Arthur blickte sich noch einmal um, sah an sich runter, auf seine verschwitzten und zerknitterten Sachen, in denen er Donnerstag morgen im Matsch gelegen hatte.

»Mit meinem Lebensstil scheine ich ja wirklich enorme Schwierigkeiten zu haben«, murmelte er.

»Wie bitte?« fragte der alte Mann sanft.

»Ach nichts«, sagte Arthur. »War bloß 'n Witz.«