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Laute Gunk-Musik plärrte und schepperte durch die Kommandozentrale der »Herz aus Gold«, als Zaphod die Wellenbereiche des Sub-Etha-Radios nach irgendwelchen Nachrichten über sich absuchte. Das Gerät war ziemlich schwierig zu bedienen. Jahrelang hatte man bei Radios auf Knöpfe drücken und an Skalenrädern drehen müssen; als dann die Technik immer raffinierter wurde, machte man die Regler berührempfindlich - man brauchte die Schaltelemente nur noch mit den Fingern anzutippen. Jetzt aber mußte man nur noch mit der Hand ungefähr in die Richtung des Apparats winken und hoffen. Das sparte natürlich eine Menge Muskelkraft, hatte aber auch den Nachteil, daß man wahnsinnig still sitzen mußte, wenn man ein und dasselbe Programm drinbehalten wollte.

Zaphod winkte mit der Hand, und die Frequenz änderte sich erneut. Wieder Gunk-Musik, diesmal aber als Hintergrund zu einer Nachrichtenmeldung. Die Nachrichten waren immer kräftig redigiert, damit sie zum Ryhthmus der Musik paßten.

»… es folgen nun die Nachrichten auf der Sub-Etha-Welle, die Sie rund um die Uhr rund um die Galaxis empfangen können«, quakte eine Stimme, »und dazu begrüßen wir mit einem herzlichen Hallo alle intelligenten Lebensformen überall im All… und natürlich auch alle anderen da draußen. Hauptsache, ihr haut die Klamotten immer kräftig zusammen, Jungs. Und die fetteste Schlagzeile heute abend ist selbstverständlich der sensationelle Diebstahl des Raumschiffprototyps mit dem neuen Unwahrscheinlichkeitsdrive durch keinen anderen als den Galaktischen Präsidenten Zaphod Beeblebrox. Und die Frage, die sich da natürlich jeder stellt, lautet… Ist der Große Z jetzt endgültig weggetreten? Beeblebrox, der Erfinder des Pangalaktischen Donnergurglers, der Ex-Hochstapler, den Eccentrica Gallumbits einmal den größten Knaller seit dem Urknall nannte und der vor kurzem nun schon zum siebenten Male hintereinander zum schlechtestgekleideten fühlenden Wesen des Universums gewählt wurde… Weiß er diesmal eine Antwort? Wir fragten seinen persönlichen Gehirn-Wartungsexperten Gag Halfrunt…«

Die Musik strudelte einen Augenblick in den Vordergrund und wich dann wieder zurück. Eine andere Stimme blendete sich ein, wahrscheinlich die von Halfrunt. Sie sagte: »Naja, wissense, so is Zaphod nu ma, ne?«, kam aber nicht weiter, weil ein elektrischer Bleistift quer durch die Kabine und den Luftraum des Ein/Aus-Sensors des Radios flog. Zaphod drehte sich um und starrte Trillian an - sie hatte den Bleistift geworfen.

»He«, sagte er, »was soll das denn?«

Trillian tippte mit dem Finger auf einen Monitor voller Zahlen.

»Mir ist grad was eingefallen«, sagte sie.

»Ach ja? Sowas Wichtiges, daß du die Nachrichten über mich unterbrichst?«

»Du hörst sowieso schon genug über dich.«

»Ich bin in großer Gefahr. Das wissen wir doch.«

»Können wir nur für einen Augenblick mal dein Ego beiseite lassen? Das hier ist wichtig.«

»Wenn es hier in der Gegend irgendwas Wichtigeres als mein Ego gibt, verlange ich, daß man es auf der Stelle verhaftet und erschießt« Zaphod starrte sie wieder an, dann lachte er.

»Paß auf«, sagte sie, »wir haben doch diese beiden Typen da aufgelesen…«

»Welche beiden Typen denn?«

»Die beiden Typen, die wir aufgelesen haben.«

»Ach ja«, sagte Zaphod, »diese beiden Typen.«

»Wir haben sie im Sektor ZZ 9 Plural Z Alpha aufgelesen.«

»Ja und?« sagte Zaphod und blinzelte.

Trillian sagte mit ruhiger Stimme: »Sagt dir das nicht irgendwas?«

»Hmmm«, machte Zaphod, »ZZ 9 Plural Z Alpha. ZZ 9 Plural Z Alpha?«

»Na?« sagte Trillian.

»Äh… was bedeutet eigentlich das Z?« fragte Zaphod.

»Welches?«

»Jedes.«

Eine der größten Schwierigkeiten im Verhältnis zu Zaphod bestand für Trillian darin, unterscheiden zu lernen, wann er sich dumm stellte, um Leute aus der Reserve zu locken, wann er sich dumm stellte, weil er im Moment nicht überlegen und das Denken jemand anderem überlassen wollte, wann er sich unverschämt dumm stellte, um zu verbergen, daß er wirklich nicht wußte, worum es gerade ging, und wann er wirklich und wahrhaftig dumm war. Er war berühmt dafür, ungeheuer clever zu sein, und das war er auch ganz offenbar - aber nicht immer, was ihn natürlich beunruhigte, und darum auch das ganze Theater. Er mochte es lieber, wenn die Leute verdutzt statt respektlos waren. Vor allem das erschien Trillian wirklich und wahrhaftig dumm, aber sie hatte keine Lust mehr, darüber noch länger zu streiten.

Sie seufzte und tippte auf den Knöpfen eine Stemenkarte in den Monitor, um es ihm leichter zu machen, ganz egal, wie seine Gründe auch lauten mochten, es so zu wollen.

»Da«, zeigte sie, »genau da.«

»He… jaaa!« sagte Zaphod.

»Und?« sagte sie.

»Was und?«

Teile ihres Kopfinneren schrien andere Teile ihres Kopfinneren an. Sehr ruhig sagte sie: »Das ist derselbe Sektor, in dem du auch mich mal aufgelesen hast.«

Er sah sie an und guckte wieder auf den Monitor.

»Ja, richtig«, sagte er. »Na, das ist ja verrückt. Eigentlich hätten wir doch direkt mitten in den Pferdekopfnebel schwirren müssen. Wie sind wir denn hierher gekommen? Ich meine, das ist doch nirgendwo.«

Das überhörte sie.

»Unwahrscheinlichkeitsdrive«, sagte sie geduldig. »Du hast ihn mir doch selber erklärt. Wir durchfliegen gleichzeitig jeden Punkt des Universums, das weißt du doch.«

»Ja, aber das ist doch wirklich ein zu komischer Zufall, nicht?«

»Ja.«

»Ausgerechnet an diesem Punkt jemanden aufzulesen? Wenn man sich's aus dem ganzen Universum aussuchen kann? Das ist doch wirklich zu… Ich würde das mal gerne durchrechnen. Computer!«

Der Sirius-Kybernetik-Bord-Computer, der jedes kleinste Teilchen des Raumschiffs in seiner Kontrolle hatte, schaltete auf Kommunikationsbereitschaft.

»Hallo, Freunde!« sagte er fröhlich und spuckte gleichzeitig einen kleinen Lochstreifen aus, nur so zur Erinnerung. Auf dem Lochstreifen stand: Hallo, Freunde!

»Oh Gott«, sagte Zaphod. Er hatte noch nicht viel mit diesem Computer gearbeitet haßte ihn aber bereits von ganzem Herzen.

Der Computer redete und tickerte weiter, dreist und munter, als verkaufe er Waschpulver.

»Nehmen Sie bitte zur Kenntnis, daß ich dazu da bin, Ihnen bei der Lösung Ihrer Probleme zu helfen, egal, worum's dabei geht.«

»Jaja«, sagte Zaphod. »Weißt du, ich glaube, ich nehme doch lieber ein Stück Papier.«

»Aber klar«, sagte der Computer und spuckte seine Mitteilung gleichzeitig in einen Papierkorb, »ich verstehe. Sollten Sie mal wieder…«

»Schnauze!« sagte Zaphod, schnappte sich einen Bleistift und setzte sich neben Trillian an das Schaltpult.

»Okay, okay«, sagte der Computer pikiert und schaltete seinen Sprechkanal wieder ab.

Zaphod und Trillian hockten über den Zahlen, die vor ihnen auf dem Unwahrscheinlichkeitsflugbahn-Radarschirm leise aufflimmerten.

»Können wir berechnen«, sagte Zaphod, »wie hoch aus ihrer Sicht die Unwahrscheinlichkeit ihrer Rettung war?«

»Ja, das ist eine Konstante«, sagte Trillian, »eins zu zwei hoch zweihundertsechsundsiebzigtausendsiebenhundertneun.«

»Das ist hoch. Die beiden hatten verdammt großes Glück.«

»Ja.«

»Aber im Verhältnis zu unserer Geschwindigkeit als das Raumschiff sie aufnahm…«

Trillian tippte die Zahlen ein. Sie ergaben eins zu zwei hoch unendlich minus eins (eine irrationale Zahl, die nur in der Unwahrscheinlichkeitsphysik eine feste Bedeutung hat).

»… ist das verdammt niedrig«, fuhr Zaphod fort und stieß einen leisen Pfiff aus.

»Ja«, stimmte Trillian zu und sah ihn fragend an.

»Es muß ,ne gewaltige Menge Unwahrscheinlichkeit dahinter stecken. Irgendwas verdammt Unwahrscheinliches muß in der Rechnung auftauchen, wenn das hier noch was ergeben soll.«

Zaphod kritzelte ein paar Berechnungen hin, strich sie wieder aus und warf den Bleistift hin.

»Verdammt noch mal, ich krieg's nicht raus.«

»Und nun?«

Zaphod donnerte gereizt seine beiden Köpfe zusammen und knirschte mit den Zähnen.

»Okay«, sagte er, »Computer!«

Die Sprachschaltkreise lebten wieder auf.

»Hallo, da bin ich wieder«, sagten sie (Tickerstreifen Tickerstreifen). »Ich will nichts anderes, als Ihnen den Tag schöner machen, schöner und schöner und schöner und…«

»Ja, ist ja gut, halt bloß die Klappe und rechne mir was aus.«

»Aber klar«, schnatterte der Computer, »Sie möchten eine Wahrscheinlichkeitskalkulation auf der Grundlage von…«

»Unwahrscheinlichkeitsdaten, j a.«

»Okay«, fuhr der Computer fort, »da wäre zunächst eine interessante kleine Feststellung zu machen. Haben Sie schon bemerkt daß das Leben der meisten Leute von Telefonnummern bestimmt wird?«

Ein gequälter Blick kroch über eins von Zaphods Gesichtern und dann weiter zum nächsten.

»Bist du übergeschnappt?« fragte er.

»Nein, aber Sie werden's gleich sein, wenn ich Ihnen erzähle, daß…«

Trillian atmete hörbar. Hektisch fummelte sie an den Knöpfen des Unwahrscheinlichkeitsflugbahn-Monitors rum.

»Telefonnummer?« sagte sie. »Hat das Ding hier eben Telefonnummer gesagt?«

Zahlen blitzten auf dem Bildschirm auf.

Der Computer hatte eine höfliche Pause eingelegt, aber jetzt machte er weiter.

»Was ich eben sagen wollte, war…«

»Laß gut sein«, sagte Trillian.

»Guck mal, was ist denn das?« fragte Zaphod.

»Weiß ich nicht«, sagte Trillian, »aber die beiden Fremden -sind mit diesem jammervollen Roboter hierher unterwegs. Bekommen wir sie in irgendwelche Überwachungskameras?«