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Ein Computer plapperte aufgeregt vor sich hin, als er bemerkte, wie sich eine Druckschleuse ohne erkennbaren Grund öffnete und wieder schloß.

Und er tat das, weil wirklich kein Grund erkennbar war.

Ein Loch hatte sich eben in der Galaxis geöffnet Es war exakt ein Nichtsigstel einer Sekunde lang, ein Nichtsigstel eines Zentimeters breit und ziemlich viele Millionen Uchtjahre von einem Ende zum ändern.

Als es sich wieder schloß, fielen jede Menge Papierhütchen und Lampions heraus und schwebten durch das Universum davon. Ebenso fiel eine Gruppe von sieben einen Meter großen Marktanalytikern aus dem Loch und starb, teils an Erstickung, teils vor Überraschung.

Es fielen auch zweihundertneununddreißigtausend leicht angebratene Eier heraus und materialisierten sich in dem Hunger leidenden Land Poghril im Pansel-System als riesiger wabbeliger Klumpen.

Die ganze Bevölkerung von Poghril war bis auf einen letzten Mann an Hunger ausgestorben. Und der Mann starb ein paar Wochen später an Cholesterinvergiftung.

Dieses Nichtsigstel einer Sekunde, währenddessen das Loch existierte, hallte auf höchst unwahrscheinliche Art und Weise durch die Zeit vorwärts und rückwärts. Irgendwo in einer weit zurückliegenden Vergangenheit schockierte es eine kleine Ansammlung von Atomen, die dort zufällig gerade durch die leere Leblosigkeit des Universums schwebten, so ernstlich, daß sie sich zu den allerungewöhnlichsten Mustern zusammenschlossen. Diese Muster lernten schnell, sich zu reproduzieren (das war ein Teil dessen, was so ungewöhnlich an ihnen war), und verursachten auf jedem Planeten, auf dem sie landeten, jede Menge Ärger. So begann das Leben im Universum.

Fünf wilde Ereignismahlströme wirbelten in tückischen Unvernunftsstrudeln umeinander und spuckten einen Fußboden aus.

Auf diesem Fußboden lagen Ford Prefect und Arthur Dent und schnappten wie halbtote Fische nach Luft.

»Da bist du ja«, keuchte Ford und tastete nach einem Halt auf dem Fußboden, der eben durch den Dritten Bereich des Unbekannten raste, »ich hab dir doch gesagt, ich lasse mir was einfallen.«

»Na klar«, sagte Arthur, »klar.«

»Phantastische Idee von mir«, sagte Ford, »ein vorbeifliegendes Raumschiff zu finden und sich von ihm retten zu lassen.«

Das reale Universum krümmte sich zum Übelwerden unter ihnen weg. Mehrere Universen, die bloß so taten, als wären sie welche, huschten leise wie Bergziegen an ihnen vorbei. Das Urlicht explodierte und besprenkelte das Raum-Zeit-Kontinuum mit so was wie Quarkspritzern. Die Zeit blühte auf, die Materie schrumpfte weg. Die größte existierende Primzahl verkrümelte sich geräuschlos in einer Ecke und versteckte sich für immer.

»Na komm«, sagte Arthur, »die Chancen standen doch astronomisch schlecht.«

»Nörgel nicht rum, es hat doch geklappt«, sagte Ford.

»In was für einem Raumschiff sind wir eigentlich?« fragte Arthur, während der Abgrund der Ewigkeit unter ihnen gähnte.

»Ich weiß es nicht«, sagte Ford, »ich habe die Augen noch nicht aufgemacht.«

»Ich auch nicht«, sagte Arthur.

Das Universum hüpfte in die Höhe, gefror, zitterte und dehnte sich in alle möglichen unvorhergesehenen Richtungen aus.

Arthur und Ford machten die Augen auf und sahen sich ziemlich überrascht um.

»Du lieber Gott«, sagte Arthur, »das sieht ja genau wie die Strandpromenade in Southend aus.«

»Himmel, bin ich erleichtert, daß du das sagst«, sagte Ford.

»Wieso?«

»Weil ich schon dachte, ich würde verrückt.«

»Vielleicht wirst du's auch. Vielleicht hast du bloß gedacht, ich hätte es gesagt.«

Ford dachte darüber nach.

»Also, hast du's nun gesagt oder nicht?« fragte er.

»Ich glaub schon«, sagte Arthur.

»Tja, vielleicht werden wir beide verrückt.«

»Ja«, sagte Arthur, »nach allem, was wir hinter uns haben, müßten wir schon verrückt sein, wenn wir glaubten, das war Southend.«

»Glaubst du denn, das ist Southend?«

»Ja, klar.«

»Ich auch.«

»Dann müssen wir verrückt sein.«

»Prächtiges Wetter dafür.«

»Ja«, sagte ein Irrer im Vorübergehen.

»Wer war das?« fragte Arthur.

»Wer? Der Mann mit den fünf Köpfen und dem Holunderbusch voller Bücklinge?«

»Ja.«

»Weiß ich nicht. Halt irgend jemand.«

»Aha.«

Sie saßen auf dem Fußboden und sahen leicht beunruhigt zu, wie riesige Kinder vor ihnen schwerfällig den Strand langtapsten und Wildpferde durch den Himmel donnerten und den Stahlgitternachschub in die Unzuverlässigen Gebiete brachten.

»Weißt du«, sagte Arthur und hüstelte leicht »wenn das hier Southend ist, da ist aber was sehr komisch dran…«

»Du meinst, daß das Meer feststeht wie ein Felsen und die Häuser auf und ab schaukeln?« sagte Ford. »Ja, das kam mir auch schon komisch vor. Tatsächlich«, fuhr er fort, als mit einem gewaltigen Krachen Southend in sechs gleich große Segmente zerbarst, die auf die albernste Tour in obszönen Figuren um sich selber zu tanzen begannen, »hier passiert was äußerst Merkwürdiges.«

Das wilde Jaulen von Dudelsäcken und Streichinstrumenten sengte durch den Wind, heiße Krapfen zu zehn Pence das Stück hopsten aus der Straße, fürchterliche Fische sausten wütend vom Himmel runter, und Arthur und Ford beschlossen, sich aus dem Staub zu machen.

Sie tauchten durch dicke Klangmauem, durch Berge archaischer Gedanken, durch Täler aus Stimmungsmusik, miese Sauforgien und herumalbernde Fledermäuse hindurch und hörten plötzlich eine Mädchenstimme.

Sie hörte sich eigentlich ganz vernünftig an, aber sie sagte nur: »Zwei hoch einhunderttausend zu eins, fallend«, und das war alles.

Ford schlidderte einen Lichtstrahl runter und drehte sich im Kreise, als er herauszukriegen versuchte, woher die Stimme kam. Er sah aber nichts, an das er ernstlich glauben konnte.

»Was war das für eine Stimme?« schrie Arthur.

»Ich weiß nicht«, brüllte Ford zurück, »ich weiß es nicht. Es klang wie eine Wahrscheinlichkeitsrechnung.«

»Wahrscheinlichkeit? Was willst du damit sagen?«

»Eben Wahrscheinlichkeit. Verstehst du, so was wie zwei zu eins, drei zu eins, fünf zu vier. Sie sagte, zwei hoch einhunderttausend zu eins. Das ist ziemlich unwahrscheinlich, verstehst du?«

Ein Fünf-Millionen-Liter-Bottich Vanillesoße ergoß sich ohne Warnung über sie.

»Aber was soll das denn?« rief Arthur.

»Was, die Vanillesoße?«

»Nein, die Wahrscheinlichkeitsrechnung!«

»Das weiß ich nicht. Keine Ahnung. Ich glaube, wir sind auf so was wie einem Raumschiff.«

»Ich möchte nur annehmen«, sagte Arthur, »das hier ist nicht das Erster-Klasse-Abteil.«

Beulen tauchten im Raum-Zeit-Gefüge auf. Große, widerliche Beulen.

»Haaaaauuuurrchchch…«, sagte Arthur, als er fühlte, wie sein Körper weich wurde und sich in die unwahrscheinlichsten Richtungen bog. »Southend scheint sich aufzulösen… die Sterne wirbeln herum… eine Dunstglocke… meine Beine wandern in den Sonnenuntergang… mein linker Arm ist auch ab.« Ein entsetzlicher Gedanke durchfuhr ihn. »Verdammt«, sagte er, »wie bediene ich jetzt bloß meine Digitaluhr?« Verzweifelt drehte er die Augen in Fords Richtung.

»Ford«, sagte er, »du verwandelst dich in einen Pinguin. Laß das bitte.«

Wieder war die Stimme zu hören.

»Zwei hoch fünfundsiebzigtausend zu eins, fallend.«

Ford watschelte in einem wütenden Kreis um seinen Teich.

»He, wer bist du?« quakte er. »Wo bist du? Was ist eigentlich los? Kann man das irgendwie anhalten?«

»Bitte seien sie ganz unbesorgt«, sagte freundlich die Stimme, die sich wie die einer Stewardess in einem Flugzeug anhörte, das nur eine Tragfläche und zwei Motoren hat, von denen einer brennt, »Sie sind absolut in Sicherheit.«

»Darum geht‘s doch nicht!« kreischte Ford wütend. »Es geht doch darum, daß ich jetzt ein Pinguin bin, der absolut in Sicherheit ist und meinem Kumpel hier gehen rapide die Glieder aus!«

»Schon in Ordnung, hab sie alle wieder«, sagte Arthur.

»Zwei hoch fünfzigtausend zu eins, fallend«, sagte die Stimme.

»Zugegeben«, sagte Arthur, »sie sind ein bißchen länger, als sie mir normalerweise gefallen, aber…«

»Haben Sie nicht das Gefühl«, quäkte Ford in seiner Vogelwut, »Sie sollten uns vielleicht etwas erklären?«

Die Stimme räusperte sich. Ein riesenhaftes petit four latschte vorbei und verschwand in der Feme.

»Willkommen«, sagte die Stimme, »im Sternenschiff >Herz aus Gold<.«

Die Stimme sprach weiter.

»Regen Sie sich bitte über nichts auf«, sagte sie, »was Sie um sich herum sehen oder hören. Sie werden sich zu Anfang notgedrungen etwas elend fühlen, denn Sie sind auf einem Unwahrscheinlichkeitslevel von zwei hoch zweihundertsiebenundsechzigtausend zu eins - möglicherweise noch höher -vor dem sicheren Tod gerettet worden. Wir reisen jetzt in einer Geschwindigkeit von zwei hoch fünfundzwanzigtausend zu eins fallend und stellen die Normalität augenblicklich wieder her, sobald wir wissen, was eigentlich normal ist. Danke. Zwei hoch zwanzigtausend zu eins, fallend.«

Die Stimme verstummte.

Ford und Arthur befanden sich in einer leuchtend rosafarbenen Kabine.

Ford war total aus dem Häuschen.

»Arthur«, sagte er, »das ist ja phantastisch, wir sind von einem Raumschiff mit dem neuen Unendlichen Unwahrscheinlichkeitsdrive aufgelesen worden! Das ist ja einfach unglaublich! Ich habe bisher darüber nur Gerüchte gehört! Sie wurden alle offiziell dementiert, aber sie müssen es geschafft haben! Sie haben den Unwahrscheinlichkeitsdrive gebaut! Arthur, das ist… Arthur? Was ist denn da los?«

Arthur hatte sich gegen die Kabinentür gestemmt und versuchte, sie zuzuhalten, sie schloß aber nicht richtig. Winzige pelzige Händchen quetschten sich durch die Ritzen, ihre Finger waren mit Tinte beschmiert; winzige Stimmchen schnatterten wie verrückt.

Arthur blickte auf.

»Ford!« sagte er. »Da draußen sind unendlich viele Affen, die sich mit uns über ihr Hamlet-Drehbuch unterhalten wollen.«