Soy

Soy esto que ves:
una roca amorfa,
un lienzo sin colores,
un pan de barro húmedo que espera
ser algo, no sé bien qué.
Soy material virgen ante vos:
un mármol sin forma,
sin arterias y sin piel.
Porque si la tocás vos
mi piel es mi piel, y mi sangre
se alborota en las venas
si las talla tu cincel.
Soy la tela virgen
en la que podrías pintar tus días.
¡Que me pueblen tus colores!
¡Que me funden tus banderas!
Soy el suelo fértil
donde podrías erigir tus ciudades.
Y si me decís "amor": soy amor.
O tu amante, entonces,
si no me querés querer.
Que pinten, que formen,
que esculpan tus artes
lo que yo deba ser.
Porque soy un metal dócil
que espera ansioso
tus dedos de orfebre:
que me toques,
que con tu aliento me soples
y me digas: "sé".