NO lo esperaba y me sobresalté, y con aquel sobresalto empezó toda una historia. Mala en unas partas y buena en otra. Por lo menos el principio, que recordaría toda mi vida, si lo fue; eso desde luego. Me encontraba sentado en el despacho de mi apartamento, examinando unos cuantos papeles, que debía entregar a primeras horas de la mañana siguiente en la oficina de la C. I. B. and Company, cuando sonó el zumbador de la puerta y eso, repito una vez más, fue lo que me sobresaltó. Consulté el reloj. Las doce de la noche. Mala hora para recibir visitas.

Joe Mogar es el seudónimo del escritor español José María Moreno García.

El tren se acercaba a la pequeña estación de la 125 th Street, en lo alto de Park Avenue, en su recorrido directo hacia la Gran Central de Nueva York, cuando ocurrió el hecho. En uno de los coche-cama viajaba una mujer. Una muchacha. Una damita de dieciocho años. Acababa de cumplir su mayoría de edad; aquella era la primera vez que se podía permitir el lujo de viajar completamente sola, sin la ayuda de la «carabina», dispuesta por papá.

Joe Mogar es el seudónimo del escritor español José María Moreno García.

Un nombre alusivo, a pesar de encontrarse en un país extranjero.En pleno boulevard Maillot, muy cerca de la plaza de Verdun.Entró, mirando alrededor.Dos rubias en la barra, francesas desde luego, alguna que otra muchacha en las mesas, con minifalda o pantalones acampanados, según los casos, solas o acompañadas, y un par de tipos en la barra, bebiendo.Eso era todo, por el momento, y cualquiera de ellos, tanto hombre como mujer, establecería contacto con él, precisamente en aquel bar.Después, ni el mismo diablo lo sabía.

Aparte de Joe Mogar, José María Moreno García empleó otros seudónimos como Alexis Dormunt, J. Mendoza, Alfred Allyson, Clay Duncan, Jesse McGraham, Joe Mogar, Joe Morgan, Pete Salazar, Joseph M. West, y como la mayoría de escritores de novela popular, tocó casi todos los géneros, desarrollando el grueso de su carrera profesional para Bruguera, pero también en menor medida para Toray, Petronio. Manhattan y otras editorailes

Joe Mogar es el seudónimo del escritor español José María Moreno García.

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Su voz se quebró en un espasmo, y su rostro, que hacía apenas unos segundos era bello, hermoso, se volvió terroso, macilento, desencajado.Trataba de moverse y no podía. Sus agarrotados músculos no se movían, no obedecían a su mandato.Tampoco sus desorbitados ojos, casi fuera de sus cuencas, reflejando el horror, el pánico, la angustia que la poseía.Quería apartarlos del féretro negro, con fondo de zinc, pero no podía. Deseaba desviarlos del cadáver de Marvin Dors que yacía en su interior, putrefacto, hediendo, haciendo casi irrespirable el ambiente mientras que cientos, miles de moscas, rebullían sobre él, en un no menos horrible festín.El entrechocar de los dientes de Nora fue como una señal, como un clarín de guerra que las incitara a la batalla, que las levantó, zumbando.Una nube de asquerosos moscardones, de patas peludas, de grandes cabezas y no menos grandes alas. Nube que dio una vuelta, dos, sobre la habitación, mientras que las otras, inmóviles sobre el cadáver de Marvin, parecían observar el atroz vuelo de sus compañeras.Una vuelta más, y de un modo repentino, Nora notó la primera sobre su pelo, otra más en el rostro, en la nariz, cubriendo sus hombros. ¡Querían su sangre, su carne joven, viva…!

Joe Mogar es el seudónimo del escritor español José María Moreno García.

Aparte de Joe Mogar, José María Moreno García empleó otros seudónimos como Alexis Dormunt, J. Mendoza, Alfred Allyson, Clay Duncan, Jesse McGraham, Joe Mogar, Joe Morgan, Pete Salazar, Joseph M. West, y como la mayoría de escritores de novela popular, tocó casi todos los géneros, desarrollando el grueso de su carrera profesional para Bruguera, pero también en menor medida para Toray, Petronio. Manhattan y otras editorailes

—ESTÁN ocurriendo cosas fuera de lugar en Shoshone —dijo, apenas sentarse en el sillón que yo le indiqué con un gesto. Me sorprendió su visita. No era la clase de persona a la que yo estaba acostumbrado a recibir en mi despacho de la calle Fremont, Las Vegas. La muchacha era de color; posiblemente oriunda del Sur de los Estados Unidos o de América del Sur; del Perú acaso. Me encontraba sentado en mi despacho, tras la mesa, leyendo una revista cuando entró sin anunciarse, sin llamar, y apenas fijé mis ojos en ella me levanté por deferencia. —Míster Dugan, ¿verdad?

Joe Mogar es el seudónimo del escritor español José María Moreno García.

El rostro que tenía delante era una visión de pesadilla. Trató de gritar pero no pudo. Inmóvil, muda de horror, completamente aterrorizada, incapaz de moverse, sujeta al lecho por una fuerza muy superior a la suya, vio cómo el muñeco saltaba sobre el lecho, cómo se acercaba a uno de sus pechos desnudos y luego cómo saltaba sobre ella.Notó muy cerca de su garganta los suaves pies de trapo y entonces soltó un ligero y bronco gemido mientras que el muñeco daba un par de pasos más y levantaba uno de sus brazos.El derecho.Frente a los ojos llenos de horror de Sandra brilló el agudo y fino estilete y ahora sí pudo gritar.Con un grito alucinante, que se quebró de pronto para transformarse en un ronco estertor, en un gorgoteo que también cesó con una convulsión cuando el muñeco, representando la figura de un negro, con saña diabólica, levantó una y otra vez el brazo y el agudo y fino estilete entró y entró en el cuello de cisne de la muchacha.Más tarde, como si se hubiera cansado de su brutal juego, el muñeco dejó de ensañarse con el cadáver, limpió el estilete con la sábana, dio media vuelta, saltó de la cama al suelo, rodó por el pavimento dando unas cuantas vueltas y avanzó hacia la abierta ventana.Trepó sobre el alféizar, saltó al exterior, sobre la escalerilla de emergencia, empezó también a saltar, de escalón en escalón, hacia la calle que ciento o ciento cincuenta yardas más abajo aparecía casi desierta.

Eso fue lo primero que dijo Harry Stivens cuando la vio aparecer por aquella puerta. Pero antes la había mirado. Era simplemente una Venus, con mayúscula, en edición de bolsillo, con minúscula. Estaba parada frente a él, con un «deshabillé» de nylon completamente transparente, debajo del cual no había nada.Pequeñita, ya que su estatura era algo inferior a la normal, pero llena de curvas maravillosas y de suaves redondeces. Tanto es así, que Stivens se atragantó.¡Y qué piernas, diablos!

Joe Mogar es el seudónimo del escritor español José María Moreno García.

—Le traigo un caso; pero este caso no es como los demás. Le miré pensativamente, pensando, diciéndome a mí mismo que todo el mundo traía o creía traer casos a mi oficina, distintos a todos los demás. —Siga, por favor —fue lo que se me ocurrió decir en aquel momento. El tipo en cuestión era de estatura normal, pero fuerte. De edad indefinida pero joven, si se me entiende, claro, si se sabe lo que quiero decir con esta ligera explicación. Hacía exactamente tres minutos y medio que había entrado, sin llamar, limitándose a empujar la puerta y colarse de rondón en mi despacho, y mucho menos se anduvo con rodeos cuando dijo… exactamente lo que he dicho ya.

La investigación emprendida por el duro y sagaz detective privado Lex Forrester, le lleva a infiltrarse como trabajador en las oficinas de un importante magnate de las finanzas Jim G. Campbell. Su tarea consiste en descubrir la verdad sobre el extraño incidente sufrido por el empleado a quien sustituye, atropellado por un coche que le produjo la muerte. ¿Accidente o asesinato? El fallecido, tan sospechosamente atropellado, trabajaba en la sección de revisión de la correspondencia, y se dedicaba a inspeccionar la gran cantidad de cartas que diariamente circulaban por la oficina. Por su tarea no era bien visto por sus compañeros. Por sus manos pasaban gran cantidad de información, a veces indiscreta, y que mal usada se podía utilizar en beneficio propio o para chantajear a todo aquel que tuviera algo que ocultar. El detective se tiene que enfrentar así a una verdadera telaraña de intrigas, celos y ambiciones entre la mayoría de los componentes de la gran empresa, que emponzoña sus relaciones y que les conducirá incluso al más cruel de los asesinatos.

Me acerco al espejo.Nada aún… Sí. ¡Ahora!Mis pupilas se empequeñecen, se rasgan mis ojos que brillan… me duelen las manos, los dedos…¡Me los miro!Mis dedos se alargan… se crispan… mis uñas se endurecen, se alargan… siento que la carne me arde, que la piel se me desgarra, atravesada por los pelos duros y largos como cerdas… y que mi rostro se convierte en algo horrible.Los dientes, colmillos de fiera babeante, mientras que mis labios se alargan hacia los extremos de la boca, volviéndose negros, más negros…Brazos peludos, zarpas…¡Es la llamada!Miro a mi alrededor, lanzo un aullido… en tanto que a mi olfato llega el olor de la carne fresca… de cualquier aterrorizado pasajero de a bordo, doy un salto, aullando… babeando espuma por mis fauces sedientas, y cruzo la puerta hacia el exterior…En el cielo, coronado de estrellas, la luna llena baña el mar y el islote, con su claridad de plata.